Подари, воображение…
Подари, воображение, тихий пруд в глуши лесной и в закатности безвременья неба плёс над головой. Подари мне, безотказное, зеркало недвижных вод, тишь меж вековыми вязами, их переплетённый свод. Подари фантазий магию, где сливаются в клубок небыль с былью, сказы, саги ли мною пройденных дорог; где несбывшегося пазори, гранями лучась алмазными, пробиваются сквозь смог. Стань щитом, воображение, меж реальностью и мной, заменив кромешность темени солнечной голубизной. Одари строкой целительной, с ней поверю в жести дня в миф волшебно упоительный (отыскав строфу…
ПЕРШИЙ ДЕНЬ ПЕРЕД ОСТАННІМ
День привітний, сонечко м’яке, Мов зефір, пливуть вгорі хмаринки… Хоч малюй затишшя отаке, Хоч знімай для пам’яті світлинки… Перший день осіннього дзвінка Нагадав про геть далеку школу, Шо про неі пам’ять все плека Тільки добре, а лихе — ніколи… Бо дитинство — то пора надій На усе, що має буть — хороше… Бо вітрила тих дитячий мрій — Не купити ні за які гроші. Покоління змінює, на жаль, Той, не популярний вже, світогляд… Вид той вимираючий вража Скепсісом, цинізмом гасить…
Археолог! Зодчий! Менестрель и Пастырь!
Совет-квартет.
Дождь идёт…
Дождь идёт совсем осенний на исходе летних дней, и былое каруселью кружит в памяти моей. Чем унылее, тем лучше монотонно струйный шум. Разум — каплей подкаблучник, в них душе моей заблудшей я пристанище ищу. Вспоминаю. вспоминаю… Вынести невмоготу боль «сегодня». Твердь земная отступает, отступает за известную черту. Я ж — созвучий вязь плету, жесть реала в них теряет горькой правды остроту. Дождь идёт совсем осенний на исходе летних дней, не способствуя веселью, он родного мне родней.…
Город и мальчишка
Город притих. Небо — серая пленка. Тучи сплошные готовы родить… Голос мальчишки, пронзительно-звонкий, К небу взывает, а может, — к девчонке, Что не желает на зов выходить. … Долго кричит… Город сонно вздыхает… А на часах — без пятнадцати три… … Где же ты, Бекки?*.. Мальчишка не знает… Ходит и кошек хозяйских пугает… — Вон же, в окошке она, посмотри!.. Глупый мальчишка, лицо в конопушках, В стороны рыжие, дыбом, вихры… Выльют, пока повзрослеешь ты, пушки, Новые пушки, для новой поры.…
ШИ
До полночи — полчаса, зевается от души. Пейзаж на стенных часах, на нем есть деревья ши… Часы эти из Китая, но Африка манит все же. Сейчас про нее читаю, на что там житье похоже… Похоже, там есть саванны, еще там — Килиманджаро, Сахара там есть, и Гана… Зевала я все ж недаром… Мне стало немного скучно, весь мир сейчас в интернете. Все, — спать! И во сне я лучше увижу дива на свете. Увижу, как ходят тучи, на всех и…
Варіант сьогодення: ,,Гімн України.»
(текст. актуально реалістичний)
Август (диптих)
Август — падь ночей холодных — перепад температур между днём и ночью, словно в полдень, жаркий и спокойный, вдруг мистраль вовсю задул — ноябрей промозглых сводня, шквалом подводя черту под июльским зноем сонным, дрожью муторной напомнив, как закатный луч потух в мраке слова «безысходность». * * * Август — завершение сезона, в нём итоги время подводить, первый лист уже теряют кроны, он — предтеча многих впереди. Август — перед спуском передышка — под уклон и чья-то жизнь, и год; никогда…
Геологи-6
Напиши мне письмо, напиши — Ещё раз, я прошу, ради бога. Для моей опустевшей души Будет этого вовсе немного. Сколько должен я весточки ждать В счёте дней, как в лесу заблудившись ? Я хотел бы вернуть всё опять, Пред тобой на колени склонившись. Видно всё затерялось в пути — Твои письма на краешке света, Проще было б слова все найти И послать не дождавшись ответа. Я не знаю с чего мне начать — Нет обратного адреса даже. На былом…
Дороги, которые мы выбираем*
Дороги, которые мы выбираем… Дороги, которые, в ноги стелясь, раскинув повсюду приветливо гравий, причудою странною выбрали нас! Заросшие тропы впритык к магистралям, а гать с автострадой, похоже, слилась… Дороги, которые мы выбираем, которые нас выбирают подчас. Кому – по ухабам брести осторожно, кого-то избрало любимцем шоссе, кому – только в гору, сквозь холод острожный, зато ему дали откроются все, зато не утонет в пыли придорожной, зато ему первому встретить рассвет стихами, омытыми в звёздной росе. Дорога немногих кончается Храмом в…
ВПРОЧЕМ…
Люблю грозу в начале мая*, А снег — в начале января. Писать что дальше я не знаю, Наверно, начинала зря… А впрочем… Ах, уж это «впрочем»! Всегда вмешается, всегда! Шедевр по-прежнему не хочет На свет явиться, вот беда! Сто тысяч тем уже избиты, А двести — просто в синяках! В театре* все горят софиты, — Спектакль ожидает крах. Такая тема не по нраву Простому смертному, но все ж, — Я ею пользуюсь по праву, Хоть мысль, что высказана — ложь*……
Ушедшему дню (диптих)
Догорает полоса заката… День — его тревоги, встречи, лица — в прошлое уходит безвозвратно, становясь прочитанной страницей. И пускай в итоге — жирный минус, хлопоты пустые и печаль, мне за всю его неповторимость день ушедший бесконечно жаль! (из старого) * * * Сколько ж, день, в тебе намешано: мыслей, чувств, эмоций вал!.. Отзываясь пересмешником, ты навек уходишь в даль. Расставания печаль с дорогим для сердца грешником… Чуть приблизил он причал, но во след ему по-прежнему переносится в астрал журавлиным клином:…
Я был…
Может в памяти чей-то останусь, Я уйдя в мир навечно иной. Кто-то книгу из шкафа достанет И прочтёт, что написано мной. И вникая в мои архаизмы, Будет сравнивать с чем-то своим, Он вернёт меня временно к жизни Для людей, непривычно другим… Мои строчки о многом напомнят: Сколько вёсен прожил, сколько зим… Почему до конца не́ был понят? Был за что-то и кем-то любим. Жить разбуженным в мире останусь, Продолжая о радостном петь, Будто не́ была ветхая старость, И моя,…
Сборная солянка, или Мимолётности
Ночь холодна, Луна бледна и неподъёмен пОлог «завтра», оно — сплошная целина, одних терра инкогнит карта. И я шепчу в смятеньи чувств у неизвестности на старте: «Всё будет хорошо», — как мантру. * * * Жизнь — это есть терпение, себя преодоление да плюс к тому везение — минут заветных ради — скользить по плёса глади в созвучиях объятьях к строкам своим в закате — единственной отраде на старости, собратья. * * * Нет равенства! Всё бредни! Хоть радуйся, хоть…
Отцу
Я твой уход переживу, Я стисну кулаки и губы И строк бессильную канву По-прежнему плести я буду. Я научусь одних потерь Встречать немую вереницу, Лишь в ночь открою шире дверь, Когда ты сможешь мне присниться, А окна распахну в закат И в жизни горькую конечность, Чтоб легче было повторять Пустую фразу: «Время лечит». Но не смогу перечитать «С тобой и без тебя»* страницы – Пусть там они тебе звучат, Откуда ты не возвратишься… Там море, солнце, парусов Твоих любимых зов…
Талант не …
Так факты ведь не саранча. Есть схожесть с ,,теми", кто: - ,,строчат".
МЕСТЬ и ЗОЛОТО
Как-то граф Монте-Кристо посетил не ту пристань, И попал он впросак, как карась какой, в сак. И надолго попал, но совсем не пропал, Потому что аббат был ему очень рад. И, по счастью, аббат был ужасно богат! И Дантесу пришлось мстить, — уж так повелось, Если золото есть — ублажить свою месть Очень даже возможно… А без золота — можно?.. Тут поможет клинок, или просто — пинок, Но красивая месть — для обиженных — честь! Сколь клинок не ворочай, враг…
НЕБО БЕЗ ОБЛАКОВ
Нет облаков на небе. Солнца полны дворы… Август… Плодово-хлебный, лето, но — до поры. Мовою буде — серпень, місяць, що жито жне. Осінь поки що терпить, але ж, і не мине… Переживем и осень, зиму переживем, Нас все равно не спросят, в «Хьюстоне — не прием»… Так, чи інакше буде, — буде якось, бігме… Може, і щастя буде?.. Х’юстон і нас прийме?.. … Тих и покоен вечер, звездная будет ночь… Август ожоги лечит, гонит тревоги прочь… Те, що було недобре…
АРОМАТЫ. МАТТИОЛЫ.
Мало кто садят сейчас маттиолы, Скромный, невзрачный, невидный цветок… Кто-то посеял на клумбе у школы, В зарослях бархатцев спрятав росток. Спрятан цветок в уголочках укромных, В том, что невзрачен — он не виноват… Но за такой своей внешностью скромной -Лучший из лучших хранит аромат… Мама когда-то их сеяла густо Прямо под низеньким в доме окном… Как вечерами бывает мне грустно,.. Мне вспоминается старенький дом… … Низкий порожек, забор деревянный, Летом входная распахнута дверь… И вечерами — тревожный и пряный, Как…
МУСОР
Люблю стихи из мусора, Из сора, из трухи! Где рифма вся надкусана, И явственны грехи. Где по кривым, по полочкам — Разбитые горшки, А смыслы как иголочки, — Что съела ржа — тонки… Где нет метафор выспренных, Что просто — не честны, Где в роще, среди лиственных — Иголки от сосны! Где пятна на страницах, Где выдраны листы!.. … Где правда говорится, — Что ей поверишь …
