Из стремени!
«Не нужно думать о плохом», — шепчу губами стылыми, — материален мыслей сонм, и обернётся он потом крестами надмогильными». «А если всё предрешено заранее, заранее», — стучит в моём виске больном, как мания, как мания. «Есть время жить, есть — умирать, для всех срока отмерены — зловеще каркает: «Пора!», — пред неохватной теменью твой ворон за плечом, — игра закончилась – из стремени!» 10-15 июля 2025 г Понравилось? Поделись! 44
Свобода и выбор
Опять оставляю родное и близкое, Ещё переполнен, ещё не остыл, Но бьётся об уши колёсная присказка, В окне – перелески, столбы и мосты. Мелькнуло и скрылось чужое, далёкое, И ветер мазнул холодком между глаз, А рельсы гудят параллельными строками, Назойливо тянут свой скучный рассказ. Прямой, без метафор, железный и строгий, Отсюда – туда и оттуда – сюда, О том, что несутся по ним полубоги, Себя в километры дорог раскидав. Безжалостно тешат свой дух скоростями, И мысли…
Море
Клешами волн размашисто и нежно Утюжит вдрызг береговую лень, И в пыль крошит песчаные надежды, И в каждый миг то ласковей, то злей. В своем величии мало, миниатюрно, Живет предчувствием, наполнено испугом. В нем каждый всплеск — созвучие ноктюрна, В нем каждый всплеск — забористая фуга. Для рук, для глаз, для слов и для молчаний Открыто вширь и вдаль и в глубину, Чтоб просолившись вечностью печальной, Себя себе с покорностью вернуть. Понравилось? Поделись! 39
Стихокардия (1)
А ясности по-прежнему все нет, Обрывки снов так методично слепы, Так истеричны ощущений склепы И этот свет, скользящий лунный свет. Опять забудусь, уронив колени, И вознесусь отчаянно в овал — Как — будто бы Господь поцеловал, И стал союз наш проще и келейней. Отныне, — говорю себе, — пора! И замолкаю, вечностью окутан, А небо виснет чашею цикуты, Холодной правотою топора. А свет разит и правит улиц схлест. Слабеющий, рассеян и причастен Не целому, а только малой…
Только строки мне жаль…
Всё туманнее «завтра» с годами, всё ясней и печальней «вчера»; всё короче с реалом свиданья, я в былом от утра до утра. В нём теней хоровод бесконечный кружит, кружит часы напролёт, тень любая мне будто на плечи невесомые руки кладёт и с безвременьем слиться зовёт; где ни мыслей, ни чувств, ни прилётов, лишь касанья бесплотных теней в монотонном круговороте, знать не знающем будней-задротов, их в засилии страха ночей со склонением слова «война» да спряженьем ещё «суждена». В том беспамятстве бездны-проглота,…
АЯ бль
судьба подавляет его он комплексует сдерживает себя вянет на коже появляются склеротические штришки сунет руку в карман свернет кукиш душа ни гу гу рванется в сторону единогласно в другую гром иерихонских труб забьется в норку шелест разлагающихся от восторга пустопорожности образов наступает апофеоз отрицания своей индивидуальности слово запор отождествляется с первопричиной волновые потоки грязи на стеклах высвечиваются на фоне символика трубных пейзажей вонзается в беззащитные облака обрывая ангельское оперение антрацитовые глаза мухи подернулись пыльцой предстоящей невозвратности все все все если…
Песня о главном
Всё вспомнил, всё вижу, всё – вот оно, Как будто ворсинками колется. До срока мелодия соткана Под юность – святую прикольницу. Под стопку бурлящей наивности, Под вызов бессмысленно-жалобный, Под то, что не бросить, не вынести, Отречься желая? Пожалуй, бы … Лоскутная, пыльная, вздорная, Зовущая вызывно – плавно, От времени в клочья изодрана Забитая песня о главном. P.S Фото Андрея Парахина Понравилось? Поделись! 52
Парадоксы простоты
Борис Пастернак: «Да, видно, жизнь проста, Но — чересчур. И даже убедительна, Но – слишком». Бывает, что оттенками насытясь, Полутонами душу иззубря, Споткнёшься в неприкрытую ворсистость, В промёрзшую спрямлённость декабря, Когда предел растёт из беспредела, И перед планкой, как перед судьбой. И хочешь зачеркнуть и переделать, И примириться с будущим собой. И, наконец-то, выдохнуть растяжно, И, наконец-то выйти за себя, И не хрипеть, запутавшись в пристяжке, И принимать погоду не скорбя. Но за окном июня парадоксы…
«Всё будет хорошо»
Во время бедствия в прострации талдыча тупо аффирмацию, твердя: «Всё будет хорошо», — не облегчишь ты этим шок, ведь спрятал голову в песок, и пальцем не пошевелив уменьшить общества надрыв. Слова окажутся (хоть тресни ты) тех аффирмаций бесполезными, безжалостно опустит лезвие судьба на шейный позвонок, он — хрясь и переходишь враз в иной совсем с тем звуком класс, из неживой уже материи, где ящик для тебя примерили, а парка шепчет: «Вышел срок, всей жизни лузера итог». И резюме для непонятливых:…
Когда меняется погода…
Когда меняется погода, острее чувствуешь в тот час, насколько ты — природы часть, сколь велика в юдоли власть не заастрального — земного, цепями к шарику прикован. Всего на несколько делений барометр скачет — вверх и вниз, но одарят тебя они такою гаммой ощущений незабываемых! Держись! Немалым станут откровеньем… Пик оседлавший альпинист — турист перед тобою бледный в стране неслабых впечатлений, где с возрастом, увы, поверь мне, абориген ты не последний. Ещё с утра был в небесах, но вот — погоды…
В это утро
В это утро, голубое, ясное, ощущенья остры и свежи, грудь волнует жить желанье страстное — ради, вопреки ли — только жить! Мельница надежд моих не ленится — оттянуться ей сегодня всласть. Просто утро — вроде бы безделица — а такая над сознаньем власть! Длить и длить бы это состояние — молодости терпкого вина чашу выпивая в нём до дна. Даже зная: чаша та обманная и похмелья горечь суждена. Ничего на свете нет желаннее! 16 июня 2025…
Когда бы…
Недолга летняя гроза. Она, как слёзы у ребёнка: минута — и смеётся звонко тот непослушный егоза. Коленка лишь блестит зелёнкой, а материнское «нельзя» — запрет на полчаса и только. Когда бы так же без усилий невзгоды взрослых проходили, и бесконечность ноябрей с нарывом саднящим: «Не верь! Не остановишь ты потерь!», — в своём разгуле не таили… 15 июня 2025 г 15 июня 2025 г Понравилось? Поделись! 31
Вл. Леви
Наступят вскоре времена прозрений, Доселе бывших просто ожиданьем. Давно чудесных мы не ждём явлений, И что-то грозное грядёт, но без названья… А жизнь и так, и этак не сложилась, Как глас кричащего в безжизненной пустыне. Его слова лишь в стоны превратились — Нам не узнать о чём они просили. Жизнь, как художник, всем меняет краски, Готовя нам очередное диво: Нас закружит, как в сумасшедшей пляске, А мир смеётся, улыбаясь криво. А что ему? Кто молодой, иль старый — Всем…
Читателю
Погладь меня по шёрстке, читатель дорогой, за мой стишок неброский прадедовской строкой. Совсем не в масть мне акро, верлибр не мой калибр, стих белый — не подарок и не пройтись вприсядку под вольного разлив, и Хлебников с Кручёных восторг ночей бессонных не вызовут, прости, — я только консерватор, традиции мне святы; пишу свой тихий стих не формой потрясти — в житейском бурном море соратников найти по мыслям на пути; ещё, того не скрою, — случается порою (эгоистично это) поплакаться в…
Писать равняется дышать
Писать равняется дышать. Иные критики иль власть поэту могут жизнь сломать, но не заставят замолчать! На камнях вырастут деревья — из беспросвета ежедневья, из тупиковости безверья ответом властному отребью строки звенящая струя пронзает сумрак бытия. Так трели вешнего ручья своим победным: «Это я!», — депрессий зимних термояд светло и радостно глушат; а воля к жизни в одночасье своей безудержностью страстной диагноз отменяет страшный — здесь медицина не причастна. «Писать» синонимом к «дышать». Поэту можно жизнь сломать, но строк его не…
Тишины!
Тишины, тишины, тишины довоенной! Душою и телом так безудержно страстно б хотелось. С нею строки стихов сплетены, в ней разлито забыто родным всё, чем век подсознание грелось. Голоса, голоса, голоса бесконечно любимых, ушедших, мир кругом наконец-то обретших. Эхом каждого будто ты сам. И покой, лишь покой и покой, раствориться бы в нем без остатка! Где-то время — бурлящей рекой, ты же в плёс занырнул с головой и в игнор всё земные порядки. * * * Вы спросите, в чём суть,…
Как и прежде…
Не подурнели мы, а стали только старше, И всё у нас по жизни, как и прежде: Одежду мы донашиваем так же, Врагов своих прощаем без надежды. Былым живём, как будто настоящим, Грядущее мы видим, как в тумане. Порою истины для нас не подходящи. Из-за чего творим ошибки постоянно. Мы роль свою играем временами В чужом театре, чаще в одиночестве, И пьеса создана другими, а не нами — Её финал похожий на пророчество… Храни нас ангел посланный от бога В…
Не прыгнуть выше головы!
Задач невыполнимых нет, задач невыполненных сонмы. Судьба — жестокий оппонент, с ухмылкою тебе напомнит огрехи, грабли прошлых лет, сведя усилия на нет. С ней вечер далеко не томный, не из былого кинолент в сопровожденьи совкодрочеств, которым так предаться хочешь. Того гляди влетит Шахед в сопровождении ракет в твою заплаканную осень, меняя ностальгии плёсы зловещей бездной вечной ночи. Ведь у судьбы на поле мяч. Ругайся, истери и плачь, но он всегда в одни ворота, и априори ясен счёт нам,…
Цветы
Когда замрут мои цветы на зиму, И погрузятся в долгий и печальный сон — Явленье это так невобразимо, Как будто слышу их прощальный стон. Да! Можно жить при инее и снеге, Когда вокруг просторы холодны, А мы, как голые, озябшие побеги Ждём с нетерпеньем вновь весны… А по ночам бывает часто снится Извечно юная цветущая пора, И песня флейты, как ручей струится, И сердцу милые из юности глаза… Понравилось? Поделись! 75
Бывает, что…
Бывает чаянья ведут к отчаянью, бывает и наоборот. Бывает день для нас как год, но чаще всё ж наоборот. Бывает, что себя теряем мы, бывает и наоборот. Но коль иной себя найдёт вблизи кладбищенских ворот, какой тогда в находке прок?! Бывает за концом начало нам, но чаще всё ж наоборот. А первое — судьба нежданная забытых прежде чьих-то строк. Погост им — бабкой повивальною, над ним, под грохот новых дрог, заря восходит запоздалая посмертной славы и признания, потомкам, видимо, желанная,…
