Стихи рождаются из боли…
Стихи рождаются из боли, из радости — намного реже; желания собрата троллить (в таких глубокий смысл не брезжит) из лютой зависти к таланту посредственности, незакатно довлеющей над графоманом на лежбище его диванном. Стихи рождаются случайно, как луч среди осенней хмури; стихи вымучивают рьяно, являя миру сюр бездарный, нередко — терриконы дури! Но — «Я так вижу — всё в ажуре». И если чей-то стих — отрада, прибежище в юдоли буден, его строкам душевно рады; то автора другого будет молчание —…
Боль останется с тобой (диптих)
Есть фактор, нивелирующий ценности цивилизации ли, матушки-природы, к нулю сводящий их громоотводы — в условиях юдольной непогоды извечно за пейзаж души ответственны. И фактор тот восторгом упоительным, а также сногсшибательностью нови, возможно, эпохального открытия не потрясёт — отсутствие здоровья присутствует суровой непреложностью. Да что мне все музеи Ватикана, плюс Тадж-Махал в тревожной бестревожности, раз телу больно, а душе — подавно, рассудку ж тоже в холоде неможется, и по углам сознанья тени множатся. Я допиваю горечь — дно стакана показывает мнительность…
Больно!
В этой кипени мая, неге солнца вокруг, что любовно ласкает даже высохший сук, я бреду им чужая — шрам, синдром или струп, застарелый недуг. Затеряться б в раздолье, слившись с тёплым лучом, шалым ветром над взморьем; стать кленовым листком с клейкой, трепетной новью… Мне прижаться б к берёзе ранним утром щекой, расставаясь с тоской, каждой клеткою мозга ощущая покой, тихий, благостный звон: «Мир для радости создан от начала времён». Но кому нужен стон, кто братается с болью?! У берёз белоствольных…
