Вот и лето прошло. Будто и не бывало. В нём добра и тепла было мало, так мало… Сушь да холод ночей. Лист желтеет усталый; с опостылевшей ветки он сорваться готов, улететь в неизвестность, но свободным зато — взмоет к солнцу лишь раз, бросив вызов рутине, пусть потом навсегда и бесследно он сгинет — лист сумел хоть на миг слиться с утренней синью… Так расстаться б душе с изболевшимся телом! Но не может пока, как бы ей ни хотелось. Тянет лямку…