Предал, всё равно, что отказался. Другие обстоятельства, слова, дни, года… — Поступки те же. Отказался, всё ровно, что предал. Солнце моё, какое же ты холодное. Прекрасное, отжитое, как ведро в которое сливали помои те, за кем ты шел. Ну что, обрел желаемое? Познал себя? Такие познанные искатели стоят на распутье, на окружной. Сколько жизней тебе еще дать, что бы ты их проср…л? Те кто обижается на правду, по сути темные жители — бойцы ползущие под вражеской растяжкой. Рвущие свою плоть…

Я не с тобой, а значит. Я остаюсь сама собой. Не подверглась испытанию, думать о тебе по другому. Ты как бюст, не изменен. Жизнь быстротечна, какая разница, чьей женой умереть. Лишь бы остаться человеком! Лишь бы не прожечь свою душу, не испортится, не выйти из игры. Сколько людей живя на земле, ткут свой мир. Их цвет, энергия смешивается, рождая конфликты. Конфликты рождают войны, войны — власть, а власть – свободу. Свободу твердо стоять и возможность сказать « нет». Нас закаляют!…

Пал, пал Великий город Вавилон. Как упала ты, да об землю Прекрасная Дева. Сколько глаз устремилось на тебя, от малого до большого. Пал, а ждали от тебя, что ниц? А может и ниц пала ты, да кто теперь поверит? Пала, потому что поила. Давала богатство, но все же кому то не дала или не тому дала? И понеслось… Подумали они, что обобрали тебя выкинули раздетой на дорогу. Выкинули по своему взгляду забрав самое ценное у тебя. Но как же горько…

Плач и жалоба, место потерь и находок. Дом из которого просят отпустить и уходя спешат возвратиться… Длинная темная алея. Солнца луч редкий гость. Вспышка… и обнажились тени на земле- новый домочадец вернулся из очередного путешествия. Смерть: -С прибытием! Что– то в этот раз, ты быстро растратил свою жизнь. В прошлый раз, тебе понадобилось больше времени на уничтожение своего шанса. Ничего не меняется: мольбы, обещания, сценарий к будущей жизни… Я отпускаю вас, снова и снова, но когда вы рождаетесь, то забываете…

Вы, ненавидящие ночь, но носящие её образ в своем сердце! Назовете ли вы себя перед Богом детьми света? И даже если бы кто из вас посчитал свою наглость за счастье и подняв очи к Всевышнему вымолвил, что он Его порождение и творение его рук, есть воля Бога, солгал бы. Вам не стоит так усердно трудиться и отрекаться от Сатаны, ибо тот и сам, давно отрекся от всех вас. Иначе бы, вы до сих пор слыли рабами, а так, вы боги…

Что значит быть поэтом… Родиться, переродиться, проснуться от колыбели этого мира. Быть поэтом, значит иметь силу плыть против течения и даже там, где против видится в пропасти. Крах одного маленького человека, который приносит себя в жертву свободе. Поэт стоит над миром, над религией, над книжной историей и политикой. Поэт не слуга народа и не шут господ. Поэт появлялся в этот мир, как голос истины, ведь и музы продажны. Ждут восхищения и подношений, уводя запутавшихся поэтов в глубины заблуждения суля славу…