Память стелется эхом событий, вечер зимний задумчиво тих, заплетает чуть слышимый стих бесконечностью вязей-наитий. В нём былое позёмкой клубится, обещая опять повториться, избежав перекатов крутых. От реала под ласковым пледом из напевности рифм затаюсь — мне синдром словоблудия ведом — за его обострённостью чувств — летних сумерек светлая грусть доброй магией слов будет следом, новей тягостных оберегом… Для кого-то — блажь, ну, и пусть! Я ж маразмом своим упьюсь, в Шамбалу дорогу разведав, в мёртвой зыби вытащив невод, где жемчужин…