Только боль да строка остаются в итоге — столь котомка легка к окончанью дороги, пред «прощай», не «пока». Как же жизнь коротка! Миг — и месяц двурогий освещает пустырь — средь него ты застыл, одинокий, в тревоге. Позади ряд могил — в бесконечность уходит тот оплаканный тыл, — впереди — бездны стынь. А пустырь есть пустырь — он жестоко бесплоден… 2 апреля 2025 г Понравилось? Поделись! 71