Ложатся тени на ступени пути как лестнице к себе, самопознанью, обретенью себя в созвучий ворожбе; своих и голоса, и слуха, лица в засилии личин, больных как телом, так и духом. Когда в умах царит разруха и в Бозе здравый смысл почил, так важно БЫТЬ, а не казаться, доверить главное строке; не затеряться в неге стансов, зефирно-лёгком ветерке влекущей томности романсов… Каким жестоким диссонансом идиллии — реала шторм, в нём человек простой — скитальцем, повек отверженным, бомжом; и я стихом своим…