Всё уже круг родных и интересов, всё ближе пресловутая черта, всё тяжелее утра неизвестность; я памяти, прожитых лет довесок… О, как же ты опасна и крута, моя передпричальная тропа! Как на тебе до срока не упасть! Грудь сдавливают рифмы свистопляской, их ширпотреб, штамповка, примитив. Как треники, язык строфы затаскан, ходульность слов, их смыслы оскопив, жестоко обесценивает стих. Но я твержу его попом-расстригой, твердящим с опохмела Отче наш, иль музыкантом, вышедшим в тираж, Чайковского он помнит, даже Грига, хотя при том…