Печали сумерек ноябрьских приходят в сны. Неласков мой закат, неласков, виной они. Прерывистое их дыханье нельзя унять — нож проворачивают в ране любого дня и лишь со мною их не станет. Раз часть меня — уйдут они, увы, не ране. Печали сумерек смешались с печалью утр. Где те безоблачные дали?! Мой крут маршрут. И как же бесконечно давит засилие кругом развалин; мир — полутруп, оправится уже едва ли, зло ему бабкой повивальной, а ложь готова превратиться в нём в абсолют.…