НА КОНКУРС КАРНАВАЛЬНЫХ МАСОК. КОНКУРСНАЯ МАСКА КРИТИКА
Добавлено в закладки: 1
Не историк и не аналитик.
Человечества редкий сапфир.
Не узнали? Да я же ваш Критик,
Медиатр поэтических лир!
Все меня представляют гундосым,
В старомодных нелепых очках,
С крючковатым, внушительным носом,
Что сую я повсюду, чудак.
Видно, лень поразмыслить вам глубже,
Ум от лишней отмыть шелухи.
А ушли бы от штампов вы – тут же
Стали лучше писаться стихи!
Может, в соре ненужном сомнений
Будет шанс наконец разглядеть:
Я ваш добрый спаситель и гений,
Без меня вам едва ль преуспеть.
Как сплеча рубану правду-матку!
(Я имею на каждого вид).
Рви под шквалом рецензий тетрадку,
Если рукопись плохо горит!
Можешь крикнуть: Долой пасквилянта!
Я всегда без вины виноват…
Только критика – зло без таланта,
И для критики нужен талант.
Знайте, как образцовый и честный
Буду признан на Конкурсе я.
Расслабляться не дам вам, известно,
На Олимп вознесу вас, друзья!
Понравилось? Поделись!
Автор публикации
18 комментариев
Журден
Вы заметили, что Критика никто не трогает?
Татьяна Рымарская
Вот вы и попробуйте! А мы посмотрим, чем этот ужастик закончится…
Алексей Чепаков
Журден
Как говорил вполне резонно: «гвоздь мне в кеды»
Один весьма крутой мультяшный пэрсонаж…
Я критикана разгромлю уже к обеду –
Корабль надменности возьму на абордаж.
Во-первых, рифма что-то больно примитивна
(А чтобы нос курносый свой не задирал).
Коплю эмоции – побольше негатива,
Народ за год уже от критиков устал.
Размер избитый, безнадёжно устаревший,
На ём стихи про вечер Фет писал взахлёб.
И что ж не помянули вы про женщин?
А это значит: стопроцентный сноб.
В-четвёртых, сильно грамотность хромает,
Поскольку: медиатор – медиатр??
Но критик явно сам не замечает,
Он сам себе хирург и педиатр.
Условий соблюденья – никакого,
Ведь в праздник нужно радость всем дарить.
Пять баллов – вот решающее слово,
И то завысил, не мастак «топить».
Ах, да…
Картинка – что-то «бледновата».
А впрочем, с детства лысых не люблю.
Мне как-то ближе алкоголик клятый:
Хоть и страшён, как чёрт, но на ночь не смотрю.
Критик
Тут каждый рвётся честолюб других критиковать,
А сам не может до пяти хотя бы сосчитать.
Ты, стихотворец, понаплёл лишь лапти из рогоз.
В стогу иголок нацепил, талантом не оброс.
А я стрелЯный воробей… но ясно, что не Джек,
А то достал бы свой флинтлок, чтоб напугать вас всех.
На абордаж не рисковал атаковать никто.
Всяк больно наглый оттого, что тута – конь ф пальто.
Кто строки лепит «по кривой», длины любой подчас,
Тот, сразу видно, конь морской, и не один из нас.
Но призван я, гордыню взяв в мозолистый кулак,
Тебе толково объяснить, что обстоит и как:
Иди скорее укрепляй свой «конкурсный» редут!
Ещё на поминки позвал… а дамы-то цветут!..
Критик
А сам не может до пяти толково сосчитать. — Пардон.
Журден
Мои-то лапти – от Руси,
С ног потных мужика.
А ты народ порасспроси:
Кто ближе им, сперва.
Простой лирический герой,
Что в меру глуповат?
Или трясущий бородой
Своей же правды хват?
Я пули сроду не держал:
Вдруг стрельнет сгоряча?
Лишь тонкой хвоей иногда
Покалывал девчат.
Ох, и визжали! А потом
Совали в руки мне
Гармошку, пели всем гуртом,
Любили до соплей.
И хоть признание дворян
Я в обществе нашёл,
Но нос не сильно вверх задрал,
На злость не изошёл.
Есенин тоже шпарил, брат,
Глагольной от души,
Любовью славился девчат
И критиков крушил.
И кто теперь о них, скажи,
Припомнит? Был таков…
-Серёга, — говорил, — пиши
«Цветы» замест «грехов»…
Критик
Журден? Однако… Чем про Русь глаголить,
Подумай, кто ты есть сперва – француз?
Ты думал, окрутил ты турок? Только
Смеялись над тобой они, боюсь.
И вот ещё такая заковыка:
Писалось, что я сноб?
Но вот словарь:
«Сноб – человек с претензией на изыск,
А по-простому, подражатель, враль».
Журден
Пусть и француз! Но корни из России,
А потому и выдумкой богат.
А что же вы меня-то не спросили,
Есенину я не названый брат?
Нет, благородство всё же в венах бродит,
И лгать, пусть чужаку, мне не с руки.
В крови моей — прибрежное раздолье,
Ромашки луговые, васильки…
Крик вольной птицы над речною гладью,
Ночное перешёптыванье вод.
Я околдован края благодатью
И критика, признаться, не берёт.
Кстати, существует адаптированный перевод пьесы Мольера – «Полоумный Журден» Михаила Булгакова.
Критик
А если бы прислушались, коллега:
Стихи-то о природе неплохи…
А кто таков Журден? Бежит телега
Вперёд коня, а значит, в лопухи.
О нём сперва б народу рассказали:
Пароли, явки, круг знакомых дам…
И стих такой длины вы наваяли,
Лишь перфекционисту по зубам.
Иными словами, редкая птица долетит до середины Днепра.
Журден
Посмотрим…
Критик
Поглядим.
Татьяна Рымарская
Как я устал учить уму глупцов!
Нет вовсе проку, все труды напрасны.
Когда до вас дойдёт, в конце-концов,
Моя наука? Что ещё не ясно?
Всё разжевал и в рот вам положил,
Лишь проглотить осталось, ну ей богу!
Зачем я трачу даром столько сил,
Какой резон так упираться рогом?
Ох, как же тяжко мне пророком быть
Для вас, ослов… Не сыщешь хуже доли –
Над графоманством правый суд вершить
И дилетантам истину глаголить.
Я вам помочь, невежды, был бы рад,
Но даром всё — пошли надежды прахом,
Лишь получил в ответ каменьев град…
Не надо вам? Ну так идите… лесом!
Критик
Ей-богу, как детишки, заигрались
В войнушку бесполезных пулеслов.
Журю: а ну-ка, вынь из носа палец!
А он горазд засунуть будь здоров!
Дремучий неслух… мне же надоело
Безумных рифм стреноживать коня.
Журить – неблагодарнейшее дело.
Всяк, вынув палец, тычет им в меня.
А пули слов должны – пусть не увечно –
Прямой наводкой в сердце попадать.
Но метят ниже, вероятно, в печень.
Так риски есть и «белочку» поймать.
БЕЛОЧКА
Меня тут кто-то вспомнил, братцы?
Вот, прискакала… Поиграться
Не против в «догонялки» я —
Ловите Белочку, друзья!
Критик
Это ты, деточка, зря. К таким матёрым прощелыгам и одна.
Алексей Чепаков
В бутылке белочка сидит
И свой орешек теребит.
А может нам заспиртовать её?
И выйдет классное чучелО
Алексей Чепаков
… и крепких слов мешок довесом!