прыщавое счастье

Добавлено в закладки: 0

В мечты погрязши как-то раз и нюхая нимфеи,
я пела арию Кармен. Ну, ту, что о любви.
Как жаль, что нет, ну ни одной, хоть завалящей, феи..
Мне в девках жизню просидеть по воле селяви…

Трепло — кузнечик подпевал, подпортив акапелла.
(ну, как он пел бы, если я его бы сожрала?)
Тут, фея, в общем, или нет, но что-то просвистело.
Как тут не выпучишь глаза? Гляжу, лежит стрела.

Над ней стоит, ну принц — не принц, царевич — это точно,
невнятно что-то мне бубня про бремя брачных уз,
про дождь, про то, что бородавок он боится очень..
(опять поклеп!) И тут дошло: наверное, француз…

Ну, в общем, я не супротив таких любовных рейдов.
Пусть на колено он не встал, а сразу — под венец.
Как тяжек комплексный супруг, известно только Фрейду.
Но кто особо доставал – так это Царь — отец.

То каравай ему подай, то — праздничну рубаху,
Всю ночь не спи, а до зари ковер ему сотки…
Уж лучше б девственность блюла. Видать, дала я маху.
Но свекру как не угодить? Ох, жадны мужики!

А после (стыдно вспоминать) был пир горой и пьянка.
И мой супруг напился в хлам. Ну, точно, пироман.
Поджег в семейном очаге моё манто — обманку.
Из хаки — белым голубём я уплыла в туман.

Лечу, свободная, себе, любви отбросив лассо.
Чего б пожрать? Внизу одни деревья из маслин.
Под ними – с красками мужик. По-моему, Пикассо..
А дальше я попала в плен. Короче, полный сплин.

Меня закрыли в терему, но выглядела секси..
Одна отдушина была – окошко на крыльцо.
Гляжу, на нем едва стоит какой-то анорексик,
держа в артритовых руках какое-то яйцо.

А где ж второе, говорю. А он, мол, будь моею.
— Но я ж другому отдана… Мол, верная, ага..
Тут вдруг, откуда ни возьмись, как мой супруг нареет…
Ведь было ж хоть одно яйцо.. Таперча – нифига…

Зато у мужа – цельных два. И семеро по лавкам.
Я счастье бабское нашла. И весь мой сказ – о том.
Цветет нимфея под окном. Сидит кузнечик в травке.
Ну, вроде всё.. Вот только жаль прыщавого манто.

;)

Нимфея – разновидность кувшинок.
Нареет — типо, налетит.