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 Les fleurs du mal               
(recueil de po;mes)

 LXXVIII — Spleen

Quand le ciel bas et lourd p;se comme un couvercle

Sur l’esprit g;missant en proie aux longs ennuis,

Et que de l’horizon embrassant tout le cercle

Il nous verse un jour noir plus triste que les nuits;

Quand la terre est chang;e en un cachot humide,

O; l’Esp;rance, comme une chauve-souris,

S’en va battant les murs de son aile timide

Et se cognant la t;te ; des plafonds pourris;

Quand la pluie ;talant ses immenses tra;n;es,

D’une vaste prison imite les barreaux,

Et qu’un peuple muet d’inf;mes araign;es

Vient tendre ses filets au fond de nos cerveaux,

Des cloches tout ; coup sautent avec furie

Et lancent vers le ciel un affreux hurlement,

Ainsi que des esprits errants et sans patrie

Qui se mettent ; geindre opini;trement.

— Et de longs corbillards, sans tambours ni musique,

D;filent lentement dans mon ;me; l’Espoir,

Vaincu, pleure, et l’Angoisse atroce, despotique,

Sur mon cr;ne inclin; plante son drapeau noir.

 
Charles BAUDELAIRE (1821-1867)