Дома пусты
Дом опустел мой. Уехала внучка. Взрослою стала, и мамой — сама. В оное время — уже редкий случай, Стали отшельники наши дома. По заграницам разъехались дети, Комнаты заперты, ноют сердца… Есть еще большее горе на свете, — Матери горе и горе отца. Это когда убивают, калечат, Правят безумцы свой бал Сатаны! Время-целитель едва ли излечит Тех, кто потери несет от войны. Это не армии и генералы, Это не те, кто сидят в бункерах! Это родные, чьи дети пропали, В жизни…
В моём городе дождь…
В моём городе дождь…Он стучит довоенно, как столетья назад в годы детства стучал — в том далёком, далёком начале начал. В моём городе дождь, в нём не воют сирены, свет не застит в окне нависая, причал. * * * В моём городе дождь, монотонный и тихий, искорёженный моет осколков металл. Но и ливнем, вселенским потопом не скрыть их, те приметы войны ощущаешь наитьем: в центре детской площадки — воронки оскал, чёрный, плюшевый мишка ждать хозяйку устал — не дождётся —…
Раби
Десь за горами, за морями, сонце спить. Міняє небо полог чорний на блакить… Троянди квітнуть, коле серце кропива… Рядочком в зошиті шикуються слова. Безмежний обрій видно лиш у білий день. Шукати тіні марно там, де є лиш пень. Немає перстнів на руках, в яких торби… Не треба волі, де живуть самі раби Безглуздих звичок, що затьмарюють уми, Покір плебейських — до «тюрми та до суми», Сліпоі віри до сліпих поводирів… … Нема в них миру в серці, Бога — угорі.…
Радуйтесь
Не будет больно, потерпите, и пройдёт, Когда к горе пророк дорогу не найдёт, Когда плоды весной с деревьев опадут, Когда все три сестры повесятся в саду Вишнёвом. Радуйтесь, что вы уже мертвы. Что больше шапка не нужна для головы… Что вам земля сырая стала, как кровать, Что вам не нужно больше жить и убивать. Понравилось? Поделись! 13
Кто право дал?!
Кем надо быть, чтоб запускать ракеты в такое утро — торжества весны?! Жить хочется стократно больше в этом цветении природы, им пьяны душа и тело… Коматозным бредом в пастельной неге переливов света агонии внезапно смертный хрип. И пусть погибший тропом не торил путь на Олимп, в мечтах заветных он тогу не примеривал бессмертных. Но в меру сил он пользу приносил, не будучи по жизни пустоцветом, о будущем загадывал, любил… Вы — нЕлюди, убили ЧЕЛОВЕКА! Кто право дал вам «жив» менять…
Павшему герою
Не нужно печалиться сильно, И павший герой заслужил, Чтоб на его скромной могиле Тюльпаны народ посадил… Понравилось? Поделись! 32
ПРОВОДИ
Сумують верба і калина, Від горя бузок посивів. Засмучена плаче дівчина… Хрести… Там любисток зацвів.
Вот такая он зараза…
Не жалеет возраст даже.
Стихи Кирилла Толмацкого, бывшего Дэцла
Театр абсурда достиг апогея Контроль над сознанием в руках лицедеев Лампасы, кокарды, бойцы в портупеях Люмпен парад, для лояльных халдеев В интересное время живём На стыке веков, в разгар реформ Слоеный пирог, информации шторм Торговля телом, торговля лицом Мозги утекли за кордон Шлюхи остались пить Дон Периньон Вор, управляет вором Понимания ноль, но для них это норм Не страна, а дурдом Нас зомбируют ночью, зомбируют днём Детский сад, где все вещи вверх дном Где на троне сидит, в маске…
Лишь бы не гибли наши люди!
Не будет ничего хорошого — в груди предчувствий тяжких крошево — и май уже ноябрьским будет – быть в теле юноши сознанью старика война весну жестоко обрекла, сменились праздники на будни; но лишь не гибли б наши люди! Не будет ничего хорошего и зеленя надежд застудит реал безжалостной порошею. Нам в будущности обозримой хотя б сложилось всё терпимо, хотя б не гибли наши люди! 12-15 апреля 2025 г Понравилось? Поделись! 51
С кем вы?
Жизнь продолжается, конечно, в юдоли нашей многогрешной и после гибели детей, тех криворожских Вить и Тань, хоть город вмиг осиротел. И, коль поэт, ты вровень встань с бедою, мукой всенародной, ты осуди и прокляни зарвавшееся вражье кодло! А ты всё пишешь про природу о синедальности весны, любовь-морковь тебе в угоду, такие темы лишь сродни. Иных пиита ли, пиитки (довольно в словоблудье прытких) подобны праздничной открытке, матрёшке красочной стихи… Заснула совесть у таких в годину бедствий, как ни странно, иль не…
Вот я Живу, Весны смакуя запах!
Жду с нетерпением Я песни соловьёв!
Треба вiрити в Мрiю Свою!
І відстояти ,,Мрію!" зумій!
Фантастична Країна!
МИ - в Лідерах Націй!
ВНОВЬ СЛЕЗЯТСЯ ГЛАЗА
Вновь слезятся глаза, погибают мальчишки, мы вернулись назад лет на сто… Это слишком… Дух имперский опять ожил вдруг у соседа, поворачивать вспять стало жизненным кредо… И войну развязал, как тогда в сорок первом, трус, не глядя в глаза, бил по душам и нервам… Утешения нет, все ‒ мишени войны той… Грусть с тоскою в стране, что слезами умыта… Нервы сжаты в кулак, страхи ранят нам души, Украину в ГУЛАГ превратят и задушат, коль отыщет…
Душе так хочется тепла. (триолет)
А миссия Души - Божественна.
Не простим!
Строф моих спокойная певучесть, образной фантазии разлив, вы ушли, вы разделили участь мирных вечеров моих. Пуглив скромный дар ли, блажь стихосложенья, любит тишину. Теперь надрыв заменил раздольное теченье слога, что неспешно прихотлив, шёпот грёз девятым валом смыв. Мне писать от имени погибших, избавляя их от немоты — плёса гладь навеки третий лишний — кровью строк пронзаю бездны стынь: «Даже за чертою не простим облик человеческий забывших, Бога и людские преступивших все законы, тем уйдя в отрыв от несчётной биомассы живших!»…
ЗДЕСЬ ОБВИНЯЮ Я!
Я позволил себе выступить в защиту и от имени Александра Скобова. 21 марта 2025 года 1-й Западный окружной военный суд Санкт-Петербурга приговорил Александра Скобова к 16 годам лишения свободы, признав его виновным в оправдании терроризма и участии в деятельности террористического сообществах, что выразилось: 1.В его участии в антивоенных движениях и написания ряда антивоенных статей и обращений. 2. В его поддержке Бориса Стомахина, считая, что «нельзя убивать за слово, каким бы это слово ни было». 3.В поддержке Украины в 2014 году. …
В’ЄТЬСЯ ВУЛИЦЯ РІДНЕНЬКА
В’ється вулиця рідненька – Стрічка споришу, Кланяюсь тобі, земелько. Йду я, не спішу.
Весна и тлен
Весна и смерть есть аномалия — несовместимости зашкаливать. А вот поди ж — они сошлись, переплелись — печальный жизни эпикриз и марта солнечная высь. Каток войны, как рок безжалостный, сминает судьбы. В синедальности, безбрежности апрельских зорь — надрывный погребальный хор… Кто вынести смел приговор чужим надеждам и желаниям быть под прилёт врага отправленным, быть в одночасье обезглавленным?! Весна и тлен — слова антонимы, от разных маток рождены. Но сукровицей меж ладонями сочится время в наши дни; они метельно холодны, наполнены…
