Майский дух во дворе летает, Машет крыльями мотылька… Для полета мне не хватает В спину с крылышками — толчка… Полететь бы над речки водами, Где живут караси на дне… Полететь бы орлом над всходами, Или лУнем бы, — при Луне… Или духом, совсем невидимым Ни врагам своим, ни друзьям… … С высоты все же ясно видимы Бесконечные поры ям, Что в земле для кого-то вырыты Землекопами «от кутюр»… В жизни просто все, жив ли, умер ты —  Реализм… Никакого —…

Сетую, жалуюсь, ною… Где ты, читатель, ау!.. Тайну ведь я не открою, —  Лишь для тебя я живу… Ты же мой светоч! Откликнись, Слово скажи, не молчи! Как без вниманья не сникнешь, Хоть на луну закричи! Или завой, как собака, Или как волк, что не сыт… … Плачет бумагомарака…  С ним мы, пожалуй что, — квит. Сам ведь по принципу птички, Сладко кукует «друзьям», Ну, а про недругов — в «личке»,  «Аз», без сомненья, «воздам»… Так что, любезный, не сетуй,…

Майская ночь накрыла мой город пологом, На высоте подвесив Луны ночник… Для написанья лирики много поводов, Но почему-то порыв к написанью сник… Где мне найти метафор чудесных ящичек, Чтобы всю прелесть вида изобразить?.. Муза моя все время куда-то прячется, Как без нее читателя поразить?.. Звезды мигают ласково, улыбаются  Мне, бесталанной, жалея меня вовсю… Вкруг ночничка гало уже расплывается… … Майская ночь, пленила меня ты всю… Я бы тебе не писала сонетов с песнями, Я бы спала, как кошка, нагрев постель……

Прежде чем глаза открыть кому-то, Сам открой свои, хоть на минуту. Посмотри на мир вокруг себя… Разве жить возможно, не любя —  БОГА, что для счастья сотворил Мир весь, потому что ВОЗЛЮБИЛ?.. Как ты смеешь Бога упрекать, В том, что ЗЛЫЕ любят убивать? В том, что губят землю и людей, Гадят нагло всюду и везде? ОН нам дал для жительства весь дом, Люди в нем устроили Содом! Бог нас не оставил, не предал, Он подумать время всем нам дал, —…

«Если Бога нет, а я в Него верю, я ничего не теряю. Но если Бог есть, а я в Него не верю, я теряю всё. Поэтому, не колеблясь ставьте на то, что Он есть». (Блез Паскаль) Если безумец скажет, что Бога нет*, Дай на вопрос себе самому ответ: Сможешь ли ты, взорвав во дворе ПУСТОТУ,  Мир из нее сотворить, и всю в нем его красоту? * Из Библии. «Сказал безумец в сердце своем: «Нет Бога». Понравилось? Поделись! 17

Лирики депрессивной, исповеданий — море… Критики агрессивной, — все живо на просторе Вольного интернета, каждый имеет право слово сказать… Поэты, — за откровенность — браво! Кто-то поет пейзажи, кто-то — любовь до гроба. «Жизнь» без прикрас расскажет, — на позолоте — проба… … Ах, не пытайте сердце! Сам его — на ладошке… Не добавляйте перца, так ведь горька «окрошка», Что намешал во вспышке страсти — писать в ИНЕТЕ… … Только поэт напишет —  ВСЕ о себе на свете… … Так…

Все ж, Пушкин Саша был не прав, Что злоупотреблял УЖами… Он, красоту в стишках поправ, Не пользовался лишь… ежами. Слова бессовестно рубил, Огню он сделал обрезание… Он «заморочек» не любил, УЖа поставил, — есть сказание! … Но то ведь — Пушкин, что ему, Он сам и памятник поставил Себе, выходит, самому… А дальше что, — и не представил!.. Не знал, конечно же, поэт, Почивший в славе, как годится,  Что через много-много лет Он графоманам пригодится… Эксплуатировать УЖей Уже давно в…

… День погожий… Тихий, кроткий… Есть и водка и селедка. Но не пью я с детства водку, Без нее я ем селедку. А какой-то там кОньяк Мне не нравится никак… Есть еще одЭколон, Но, увы, невкусен он… Потому стишки рифмую, Получается, — «всухую»… И с красотами — «не густо», Потому поэту грустно… … Няня кружку забрала, Кружка нянина была… Понравилось? Поделись! 4

  Нельзя цыганку-феминистку Заставить мужу ноги мыть. Нельзя дикарку-скандалистку По струнке ровненько ходить. Нельзя в посуду пальцем тыкать, По попе бить и хамски хмыкать. Нельзя ее любить заставить, С другою ей рога  наставить. Она не будет жить в квартире, Ее влекут степные шири, Где миражи поют ветрам Любви романсы по утрам, Там, над волной родной реки, Она прочтет свои стихи.   © Copyright: Наталья Любина, 2019 Свидетельство о публикации №119050708617  Понравилось? Поделись! 7

Красиво жить не запретишь, А я живу — красиво! Ведь в холодильнике — не мышь, А банка свежих сливок. Жужжит над тазиком оса, Где варится варенье. И в морозилке — колбаса, В уме — стихотворенье… Стихотворенье напишу, А колбасу пожарю… Я графоманью не грешу, В стихосложенье шарю. А кто не верит, — все равно, Зачем мне чье-то мнение… Пусть для других оно… оно, Но мне — стихоТВОРЕНИЕ… Творю!.. И кошка не ходи. А кот — пускай походит… Ай, Пушкин Саша,…

Гудит от злости мой компьютер, Я в Гугле что-нибудь ищу… Поэты что-то пишут круто, А я от зависти грущу. От зависти их не читаю. Одним, как водится, глазком… Свои шедевры лишь листаю, Смахнув слезу одну тайком… А как тут, как тут не заплачешь? Как пишут, черти!?. Ибрагим* Сказал бы так, и не иначе, Конвертик в речку уронив…  А я, сумняшеся ничтоже, Перед талантами онЫх, Даю себе сейчас, похоже, На время Х здесь передых… Уйду, как ежик я, в туманы, Быть…