Объявления в инете, Телеграме, Инстаграме, нет важнее их на свете, интересно каждой даме:   «Техосмотры ступ и мётел завершаются 7-го. Забывайте о ломоте – вам летать придётся снова!»   Чтобы быть вооружённой, над владеньями летая, а иные чтобы жёны обзавидовались, тая,   урожай собрать подарков и цветов – тюльпаны, розы, комплименты аватаркам за наряд, улыбки, позы.   На подъём легки всегда вы, не завися от погоды, горделиво-величавы и плюёте на невзгоды.   Ведьмой могут звать порою и характеры не сладки,…

Как грустно, больно и обидно, Ответа на вопрос не видно, А так хотелось уличить, Нос утереть, разоблачить, На место глупую поставить, К суду высокому представить, И снисходительно сказать: «Что требовалось доказать»! И потирая дружно ручки (в компании могучей кучки), — Порыв сей удовлетворить — И дальше в мир — добро творить… … А напоследок каплей яда  Вдогонку капнуть… Так ведь надо. Понравилось? Поделись! 20

Утренний кофе, живая вода. Снова пишу, и опять — ерунда… Благо, писать разрешают, Те, кто за нас все решают.                    *** У нас потепленье в природе, Морозы уже отступили. И кажется, кажется, — вроде, Что зиму мы все ж пережили…                                         *** Конец февраля наступает, Все елки давно на помойках… И звон бубенцов…

И оттуда, и отсюда  Колебалась амплитуда… Колебалась, колебалась,  «При своих» как раз осталась. Хорошо то, или плохо? Жаль, не спросит папу кроха… Горе миру от соблазнов, И грехов разнообразных… … Мячик в речке не утонет, Даже если кто уронит, И уронит — не беда, Мячик легче, чем вода. У него в средине пусто, Содержимого — не густо, Только воздух… То бишь — пшик… Мячик попросту — безлик. Пусть поплавает немножко, В общем, — скатертью дорожка… … Мелко плаваю, беда… Но…

  День или ночь в окне,* — снова пишу, мама, снова… Как наказанье мне — есть недержанье слова. Пью этот дар до дна, мне же он и отрава… Видишь, я не одна, —  Кащенко пишет Слава… Учит меня, как жить, от слабоумья лечит… страшно мне обнажить душу свою овечью… Просто пишу стихи, не угождая нравам, и не сужу грехи, каждый себе же — правый… … Мама, хочу домой, в мир, что давно утрачен… Мир этот стал тюрьмой… Будет свобода, значит.…

Понять бы умом, на какой же мы стадии, Ответить решив на коварнейший тест, Когда превращается фарш из говядины —  Кровавое месиво, — в сочный бифштекс? Какие мы лозунги о гуманизме Напишем на шкурах убитых овец? И вечными сказками о альтруизме Испортим мы сколько невинных сердец?..                           *** Жуя бифштекс, я об овечках плачу, И мнится мне, что мир мой не таков… Я не могу без слез смотреть в…

Иногда — снежинкой, чаще — тучей, Иногда, как молотом в висок,  Рифма к слову, что случайно, — мучит, Словно в горле косточки кусок. Не дает покоя, бедный разум Так и хочет завернуть за ум. Не избыть привычку, как заразу, Не избавить голову от дум… И пошли словес нагроможденья, И метафор, взятых с потолка, А когда закончатся мученья — Не известно… Не сейчас пока… А читатель глянет равнодушно, И в зубах от скуки ковырнет… Ведь ему не холодно, не душно, Он…

Корица и кофе… Что может быть лучше. Горячая, пряная, «знойная» смесь… Еще шоколад… Удовольствия — куча… … Но — «минус в тетрадке» от цензора есть. Ну, минус, так минус. Отличникам плюсы, А я буду думать, что все же права. Сжую и запью, и пусть вырастут флюсы… Не может быть в клетке ничья голова… Понравилось? Поделись! 18

… Жил-был бычок. Затем он умер.  Причина смерти — фатум, рок… Он просто жил. Совсем не думал… Но иногда казалось — мог… Когда стоял в меланхолии, Вкушая травку на лужку…  Стоял, как символ идиллии, Внимая пастыря рожку… Был счастлив он, забот не зная, Так уж сложилось, что — не знал. Траву и сено уминая, — О шкурах БЛИЖНИХ Не вспоминал. … Прости иронию, мой ближний, И не суди, а — рассуди… Бычок — бычком… Но ты не лишний, Не лишний…

Йой ,,Ідеї» ж різноплАнові. В стелі ніколи плювати ПАнові. Різні є ,,Ідеї»: кльові й ні. Потолки жеж — не запльовані. 🤔😵‍💫😶😠😄😉🤠 Понравилось? Поделись! 13

Думки про саморегуляцію.

Келья моя монашенская, Скит мой стоит в глуши… Молча сижу-печалюся, С горя пишу СТИШИ… Разум мой злые отняли, Дали мне свой взамен. Бродят, как волки, сотнями, Тянут, как тати, в плен… Что мне, несчастной, делати, Как, сиротине, быть?.. Глупая я, несмелая, Могут ведь и убить?.. … Крови попью, и сразу же Станет полегче мне!.. Ложь украшают стразами, Правда в МИРУ… в рифму. Понравилось? Поделись! 12

Теме навязчивой дань отдаю через годы. Снится ночами загадочный кот Дивуар… Черный котище какой-то чудесной породы, Добрый как ангел, как… рода мужского — комар… Снится страна, где нога моя не оставляла След на песке океанского берега снов. Где обезьяна на пальме со мной не кривлялась, Где не доила у хижин я тощих коров… Вместо меня посещают страну ту туристы, Ту-ту-ту, — едут, плывут и летят, чтоб увидеть ее… Пусть и не я, но ведь есть еще авантюристы! …Бедной стране этой…

Сколь веревочке не виться… Но конец найдет мудрец. Сколь врагу не веселиться, — и ему придет конец. Если есть разумный довод (тот же самый — аргумент), — Находи скорее повод, и лови скорей момент, Предоставь на суд, но все же, справедливости не жди,  Потому что — одинокий парус… Шлюпки — позади… Не гребут пловцы, и киснут весла в немощных руках…  На флагштоке тряпка виснет, а в умах полнейший крах…  «Золотая середина» не «прокатит» там, где зло…  И о «двух концах»…

Пророкам — вотум недоверия,  В своем отечестве, — тем более.  Кривое зеркало неверия —  Иного мнения поболее.  Но у пророков — преимущество,  Аскеза их — превыше благ.  Несуществующим имуществом  Ведь не воспользуется враг.  И потому, гонимы искренне,  За то, что правда не в чести,  Им преподносят кривду выспренно,  При этом не сказав — прости…  Пророк считается юродивым,  И, что похуже — трепачом…  Но, как бы правда не коробила, — Ей (и пророку) — нипочем… Понравилось? Поделись! 45

Ще не світає, та, авжеж, — не сплю, І цей режим давно вже не новітній.  Знов полохливо відгуки ловлю  Нічних тривог, що ширяться по світі…   Знов п’ється кава, хоч високий тиск,  Та хай вже буде, так, як має бути.   Чи зі здоров’я може бути зиск,  Коли отак казиться ворог лютий…  … Та врешті решт, дай нервам спокій вже!  Пиши, нарешті, жінко, про кохання…  Накидай в вірши купу бланманже,  Сиропу влий, та в риму ще — зітханнів…  Смішний цей світ… Такий…

Меня укусила змея,  Но добрая, не ядовитая…  Не знает она, что ведь я —  От этих укусов привитая.  Сердитых в сем мире полно,  А бабушка мне говорила,  Что воду возили давно,  На тех, что сердитыми были…  Не буду сердитых дразнить,  И может, они подобреют… … Сама буду воду возить,  Пусть лучше меня пожалеют. Понравилось? Поделись! 14

Утро, давление, вечная схема.  Как для поэта — как будто, не тема.  Но если немощен бедный поэт,  То лучшей темы для оного — нет…  Но есть спасение (или обуза?),  Это такая же жалкая муза,  Что — не зовешь, а она приползает,  На сочиненье стихов подвизает…  Вот и сижу, попивая водичку,  Это явление — круглогодично…  Вирши с бриллиантами — не для тебя… Лучшие — людям, а я — для себя…  … А за окошком — стабильный мороз, В инее свесились ветви…

Не проклинаю эту нацию,  Сама я к ней принадлежу.  Убитых строк реинкарнацию,  Как бог*, зачем-то провожу.  Стихи убили, но не жалуюсь,  Хоть рукописи и горят,  Я на Суде то не обжалую,  Зачем расстраиваться зря…  Я новых напишу, пока еще,  По воле случая, жива…  И буду в них прилюдно каяться,  В том, что, конечно же! — права…  *Какой-то там индуистский бог.  *Когда-то на ПБ меня заблокировали, и мои стихи там сгинули,  потому что я их не переносила к себе, на свои…