Світу бракує любові… З неба не падають гроші. Лише при добрій умові Світ має стати хорошим. Створюють злі перепони, Ширяться війни по світі. Божих не люблять Законів, Ті, хто вже досита ситі. Хто нам рахунок поповнить, Щоб дозвонитись… до неба?.. Зло ж бо привабливе ззовні, Так і добра нам не треба… Може, до Бога звернутись, «Отче наш» протарабанив?..  — Світом облудливим скутий! Бог тебе, мабуть, «забанив»… Понравилось? Поделись! 7

Багато разів я неправа бувала, Багато гріхів я вже позабувала. Та є один гріх, що забути не в силах… І прощення в Бога за нього просила. Та є такі люди, що горя не знають, Цінують себе, та себе поважають. Святі на землі, що гріхами сповита, В безгрішності власній упевнена свита, Що в землю збирається, або на небо, Бо ж ій на землі більше жити не треба… Що Богу не вірить, що з Бога сміється… … Та Бог — не дитина……

Нарешті! Нарешті — я вільна! Від рим, порівнянь, від жаги писати вірші… Я вільна, я сильна!.. Свобода мені до снаги. … Та зляться Парнаські боги… — Вставай, бо перо тобі муза принесла, зустрівши в дорозі, мабуть,  гусака… Ще віра твоя у свій поклик не скресла, хоч доля поета така нелегка, мов доля різдвяного гусака… А ну ж бо! Пиши! Безталанна така! — Не хочу, не буду, покину облуду, ні слова, ні речення… Ані вірша… Нарешті забуде нечесного суду кропив’яних хащів…

Скрипач не нужен, господа, Товар лежалый… Так было, кажется, всегда, Уже сначала… Гуляет шабаш на горе, А тризна — долу… Сжигают истину в костре, Шута — к престолу… Над пепелищем поднят стяг, В крови — хоругви. Герой в слезах, хохочет враг, Дымятся угли… Крылатый конь теряет вес, Но не взлетает… И к падшим безразличны — бес,  И рать святая… Понравилось? Поделись! 27

    На одной  рифме… Мое стареющее тело, Ты мне порядком надоело. Я зиму целую пыхтела, Чтоб ты какой-то вид имело. Но только солнышко пригрело, Ты птичкой о любви запело, Плоть нежной ласки захотела, Пусть будет даже от Отелло. Гроза вдруг вихрем налетела, И в позвонке вновь заскрипело, Там,где когда-то все ржавело, Натерла мазью я умело. Любовь весной помолодела, Ну а тебе какое дело, Мое дряхлеющее тело? Понравилось? Поделись! 9

Полночь, четыре ЗЕРО… Дальше — отсчет для порядка. Символы — лира, перо, Раньше — еще и тетрадка… Все это есть у меня, Ну, символически, может… Ночью, в течение дня — Муза, конечно, поможет… Но, а по правде сказать,  Муза отсутствует тоже…. … Капнет из глаза слеза, Я бесталанна, похоже… Где??. Золотые цветы На полотне, что готово?.. Мало в стихах красоты, Бедное, нищее слово… Муза моя непроста, Не притворяется оной… … А за окном — красота Лунной сияет короной. Понравилось? Поделись!…

  Глючит ноут, зависла Телега.                    Выпью – скучно до чёртиков мне. Говорит, мол, не пей, Alter Ego. Я считал, что он всё же умней …   Достаю полбутылочки скотча, доливаю я колу в бокал, ну до микста такого охочий – буржуазного строя оскал.   Выпил, вкусно, лимончик, оливка … Ох, богемной я жизни вкушу и почувствую: к общества сливкам без инета себя отношу.   Телеграма нет и Инстаграма, у Ютуба проблемы давно, для меня это вовсе не драма: выпьешь скотч…

«Двоякий свет» у Пастернака Когда-то критика сразил. Проста метафора, однако, Однако ж, как изобразил! Но графоман, в порыве страсти Сразить сравненьем наповал, К читателю воззвав, к несчастью,  Убьет скорей, чем коновал… Налепит в рифму «сердоликов», Сыпнув «алмазов» горсти три, Разбавит жижей, поелику,  Лимит исчерпан, хоть умри… Дешевых, глупеньких метафор В стишке побольше разбросав, Раздует непомерный пафос, И будет критика кусать… А критик что, он только честен, И видит то, что видят все. Но… Те, кто лбы чужие крестят, — Себя…

Не верю я словес нагроможденьям, Правдивости гипербол и литот, И воплям о «прозреньях», «наважденьях», Осознанности собственных «высот». Жизнь не сложна, когда ее ты любишь, Философа не строя из себя. Ведь капли яда даже не пригубишь, Лишь на бумаге горести любя. А в жизни, кофейку попив с печеньем, Затылок от усердья почесав, Напишешь о тоске стихотворенье, В нее упав… на целых полчаса… Понравилось? Поделись! 11

Понравилось? Поделись! 22

Все літо в ремонтах… Ліпити старе, — Ще важче, ніж новобудову почати. Дюра на дюрі, час і латку зітре, А треба ж до осені діло кінчати… Вже літо середини геть добіга, Пішли огірки на закрутку… Бере вже за серце від того нудьга, Бо годі ще нам до «здобутку»… Але, потихеньку, неспішно іде, Все крутиться, все, як «по маслу»… Усе на цім світі, звичайно, пройде, Життя, та ремонти помалу, та й згаснуть… Понравилось? Поделись! 17

… Утро печальное… Вечная тема. Жизнью составлена вроде-бы схема. Снова поэт разразится нытьем… Выльется в форму корявым литьем Скука — холодная трещина спая… Существованью — дефектная свая. Треснет под сильным напором судьбы, И без каких-то попыток борьбы…  … Но… Выход есть из любых ситуаций, От генераций, до эвакуаций, До перехода к духовному росту… Но… Не положено схеме по ГОСТу. Понравилось? Поделись! 12

За преступником не угнаться, Он хитер и предельно ловок. Доктор Ватсон и миссис Хадсон Прикупили уже веревок. Но злодей посидит в подполье, Или, может, умчит на воды. На просторах ему раздолье, Хоть не любит он хороводы… Доктор любит овсянку с чаем, Миссис Хадсон — доходы множит. Холмс без дела сидит, скучает… Морфий, скрипка… А скука гложет… Пишет доктор свои рассказы, Миссис варит свою овсянку… … Не ответит злодей ни разу, Он копает в лесу землянку. Там деревья, ручей и птицы,…

Уж полночь близится*, а я — не сплю, однако. Прыжки какие-то смотрю, они — в Монако… Рекорд стараются побить вовсю спортсмены, Рекорду вечному не быть, спортсмены — сменны…  Один побьет, придет другой, за ним и третий… И так уже заведено на белом свете. Но каждый первый отойдет, уступит место, Кумира публика найдет… Кумира, вместо… Понравилось? Поделись! 15

Зачем писать, когда — «не без греха»?.. Высокий слог таким не подойдет… … Пойду, поем. И расцвету в стихах, В которых грех мой повод к ним найдет. Пусть слабый ум не судит обо мне, Свои грехи имеются у всех. Я вижу солнце ясное в окне, И слышу детский из окошка смех… И мне мой Бог — Отец, судья и врач, И только он осудит и простит… И исцелит, и позабуду плач, Когда труба о НОВОМ* возвестит… * Мире. Понравилось? Поделись!…

Моих оппонентов раскритиковав, И мне накидав комплиментов, И рифмы помочь подобрать ко словам, — ИИ постарался моментом… Ах, бедный мой робот, ты любишь людей, Как в чудном рассказе фантаста… Ты хочешь невинными сделать бл…дей, И чисто отмыть педер…стов… Забудь, мой железный, живой Дон-Кихот, Хороших людей — не бывает… Ведь каждый из смертных — грех первый жует, И плод* постоянно кусает. *Запретный. Понравилось? Поделись! 23