Надіюся, всі здогадаються, про кого віршик...

Плакать, — не смеяться, слезы сами льются. Стоит испугаться, — то враги смеются. Конченые, зомби, черти в телогрейках! И кремлевский «комби», дед на батарейках. Я смеюсь, не плачу, ну…почти не плачу, Ведь нытье сегодня — ничего не значит. Покажу открыто дулю идиоту, Сдохнешь все равно ведь… Ведь идет — охота. В бункере, как в банке, никнешь с пауками! Погоди немного, и сожрут ведь сами.   Понравилось? Поделись! 7

Бредовая идея — пожарить шашлычка… Подумать только, — где я, и тронешься слегка… А я хочу, мечтаю! — испробовать скорей, От предвкушенья таю, аж пишется хорей… Ах, это анапестом! Простите, не учла… Я ж из простого теста, такие вот дела… До лампочки хореи, анАпесты, ямбЫ, Мне душу ОН согреет (согрел бы), Реальность, — не кабы… Здесь критик есть суровый, что скажет: «Ай-яй-яй! О брюхе кто-то снова, ну сколько повторять!» А я скажу стыдливо, что это — лишь МЕЧТА… И, улыбнувшись…

Начну роман с неромантичной прозы; Доела я позавчерашний суп. И вдруг, — звонок, что ты купил мне розы, А я сказала, что купила… труп… И пригласила я тебя на ужин, О всех обидах сразу позабыв, Сказала я, что ты мне очень нужен, А ты сказал: «Всегда тебя любил»… И вот, спешу, готовлю, убираюсь, Сто раз протерла зеркало и стол… Как никогда волнуюсь и стараюсь, Чтоб только ты, мой суженый, пришел. … Я очень нежно трупик этот мыла, Скоблила ушки маленьким…

Шла поэтесса тёмным лесом За сексуальным интересом. — Ах, этот милый интерес Явил поэт на букву С.   Шла поэтесса коридором Попала в руки злому вору. — Ах, это вовсе не позор, Был слишком длинный коридор.   Шла поэтесса по базару- Хотелось фруктов ей на шару. — Ах! ( 2 раза) И без больших хлопот Стал круглым,как арбуз, живот.   Как королева, поэтесса Живёт с ребёночком без стрессов. Поэт ей алименты шлёт, И вор, и армянин Ашот.      …

Снег с утра… — Апрель, опомнись! А не то ведь — разлюблю! Подари цветочек скромный, И колечко дай, молю… Что ж ты прячешься за елкой, Или, может, не узнал?.. … Как твои подарки колки, Где же снега ты достал?.. Я тебя ждала, бродяга, Ты же по свету бродил… Стала старой, как коряга, Рядом никнет крокодил… Я его кормлю, злодея, Он состарился со мной… … Ты же, друг мой, не стареешь,  Та зачем же мне одной? — Приходи! Тебя тут встретят,…

Уж  не  смотрят  красотки  мне  вслед, Но  минута  в  минуту  —  обед, После  ужина  полный  живот…  В полночь  просит колбаски  мой  кот  И  со  мною  на  кухню  бредет.   Понравилось? Поделись! 4

Пишущий много, — является ли графоманом? Очень возможно, но пишущий что? — вот вопрос. Этот несчастный отравлен своим же дурманом, Пишет «шедевры», не веря, что это… курьез… Как доказать, что творения гения скверны? Это никак невозможно, ведь бедный… чудак… Просто — такой, он не станет другим… Он не первый… Это болезни сродни… не виновен бедняк… У графоманов бывает читателей много, Если IQ (что бывает подчас), совпадет…  Только трудна графомана, однако, дорога, Лишь пародист (или критик) там что-то найдет. Мстителен очень…

Стихи рождаются из сора, — Давно сказала поэтесса. И эхо этого позора  Как раз касается меня. Гребусь, как курица, в навозе, И червячков ищу в глубинах, Спеша и вкус не разбирая, Побольше б только их найти… С гурманом мне — не по пути… А рядом где-то лебедь белый, Что тоже, видно, хочет кушать,  В навозе роется, но долго, Отыскивая в нем жемчУг… … Бывает, что находит вдруг… И клич пустив тогда победный, Он расправляет гордо крылья, И воспаряет над землею,…

Унылой кисточкой малюю Пейзаж оконный, надоевший. И лето мысленно целую,  Что где-то за морем живет. И в ус, конечно же, не дует, Что мне, до чертиков приевшись, Пейзаж сей вовсе не «смакует». Однако, сам же задубевший,  Он лучше все же не стает… А даже, все наоборот… … Пейзаж описан мною точно, Все тот же, вусмерть надоевший. На этом ставлю, как бы, точку, И лезу на кровать, одевшись, Хоть дел в дому невпроворот… Зиме объявлен мной бойкот. Понравилось? Поделись! 20

Вареників хочу, та руки чомусь «не доходять», Не те, щоб ледаща, а просто… не знаю, чому… Чомусь вже і гості до мене давно не заходять, Мій дім обернувся для мене (без суду) в тюрму… А ось, як візьму, та й наварю баняк бараболі! Насмажу цибулі з шкварками, та перцю додам… І скаже мій дід, що наівся вареників вволю, А я йому потім ще й кварту узвару подам… … Ось так серед ночі сиджу, та про чорті-шо мрію, Неначе з голодного…

Небо сегодня без туч, голубое, до сини… Снова мороз, ноги в тапочках мерзнут с утра. Солнце слизало с деревьев весь иней… Только ведь скоро весна, просыпаться пора… Снова ручьи побегут по канавкам проталин, Солнце вернется, как надо, на круги свои… Тучи уйдут, и тепло, наконец-то настанет, И запоют нам зарянки, щеглы, соловьи… Будет весна, непременно, а как же иначе… Все в этом мире стабильно… Природа мудра. Если сегодня сосульки под крышей не плачут, — Это не значит, что ЗАВТРА —…

Тронный зал безлюден и безмолвен. Ни шагов не слышно, ни речей. Есть король, но с тенью он помолвлен, Он — жених, но все же он — ничей. Бродят волки в зарослях дремучих,  Рвы у замка высохли давно… Злая ведьма любит принца мучить, Выход есть, но это лишь — окно… … Нет косы, чтоб кто-то мог подняться, Все же — принц, хоть скоро сорок лет… Мог давно с принцессой обвенчаться… … Разрешенья мамы (ведьмы) нет. Понравилось? Поделись! 21

Мальчик проснулся, и захотел летать. Карлсон вернулся, только варенья нет. Глохнет моторчик, лезет он под кровать… Фрекен приходит, гасит в квартире свет… Бедный ребенок, он плюшек, конечно, ждал… Очень старался, выучил весь урок… Только беда, ведь он еще очень мал. Да и урок не пошел, очевидно, впрок. Иронизировать можно, пожалуй, тем, Кто для сатиры слаб, потому — беда… Что-то не вышло, и нет благодатных тем… Мальчик хотел, как лучше… Но… как всегда… Понравилось? Поделись! 72

В тишине, устав от суеты, Внемлю Музе, страннице богов. Между гор я возвожу мосты, Между рек бурлящих, берегов… Вижу парус на волне мечты, Яркий солнца на волне той блеск… Вижу мир, что полон красоты, Вдохновенья слышу тихий всплеск… … Что перо заставит у гуся Сразу ж дернуть, и кропать СТИШИ!.. И паэзь польется сразу вся, И скажу: «Пиши, пиит, ПИШИ!» И читатель добрый не смолчит, Он похвалит (он ведь не гурман)… Пусть паэзь ОТ ГЕНИЯ горчит, ДЛЯ ДУШИ он пишет……

Если я чего-то и не понимаю, Я ищу ответы, я хочу все знать! Я стереотипы на себе ломаю, Не сейчас, — так после буду понимать.  Не пойму, однако, можно как, не зная,  Утверждать, что знаешь, если то не так?.. Истину простую НЕДОпонимая, Говорить, что кто-то, — а не ТЫ — дурак?..  Понравилось? Поделись! 38

  Моє кохання вдосвіта прилізло, А я готова зовсім не була…  Моє люстерко з переляку трісло, Коли його я в рученьки взяла. Я макіяж наводила ретельно, Помади десь з півтюбика пішло. Вчепила віі… Та взяла пательню! Бо мій коханий — ще оте мурло!.. Та все ж таки борщу йому нагріла, Бо борщ для перемирення — святе. А далі все у пристрасті горіло, Були там «кама», «сутра», карате… Була б любов, а інше — то не горе, Все інше — перемелеться…

В продолжение темы...

    Губитель признанных талантов,  Ростков «Железный Дровосек»!  Поэтов бедных, музыкантов,  Художников…  Который век Ты на корню порывы губишь  Их творческих и чистых душ!..  Кого же вообще ты любишь,  Недобрый, глупый человек?..  А ведь тебя любила мама,  И колыбельную тебе  Когда-то в детстве напевала,  Желая счастия в судьбе!..   Неужто в этой песне мамы  Ошибки тоже усмотрел??.  И вырос, умный ты наш самый,  И в критике поднаторел…  … Увы, увы… Таким же точно  Являюсь критиком и я!  Сердечки, лайки и цветочки …