Ну что же ты маешься, бедная,  Старушка, до ужаса вредная?  Все пишешь и пишешь, стараешься,  Над каждой строкой убиваешься…  Уймись, засорила пространствие,  Езжай в заграничное странствие,  Найди там спокойствие душеньке,  А то ведь недолго и до…  Давай, Expensive, досвидос!.. .. Вот так я себя уговаривала,  Варенье при этом уваривала,  Как то и положено бабушкам,  Поскольку я бабушка все ж… … Но стих получился хорош…  А может, мне это лишь кажется,  Кому-то иначе покажется,  Кому-то и Гете не нравится,  А чем…

Порой вечерней, как бы зимней,   (ни снега, ни мороза нет), хоть календарь зимой грозился,  и подтверждал то интернет  на мониторе точной датой  предновогодия почти, —  скучал поэт, как и когда-то,  (со светом все-таки, учти),  когда в домах не знали свет*,  страдал в безвестности поэт…  Но современности поэтам,  сказать бы надо, — повезло. Однако ж не пером при этом  счастливцы пишут, а — веслом!..  Гребут налево и направо,  но каменист речной поток,  и недоступна переправа,  и не один в реке утоп…

У мене хліб зачЕрствів, та байдУже,  Бо зачерствІв не дуже, лиш з кінця. Тому я переймАюся не дуже, ЗовсІм, мабУть, не переймаюсЯ…  Яка чудова мова украінська!  ЛюблЮ іі, та нею ж і пишУ.  УкрАінська — це не якась англійська,  На ній не пИшу, Англійцям лишу…  Я лЮблю нашу рідну, солов’іну,  Яка вже не така, як в давнину… В сучаснім світі новомодні зміни Стосуються ще й мови… Ну і ну…  Я від життя на цілий вік відстала,  Та треба вже ж…

Тему украла у автора Татьяны Рымарской, но, зная ее, думаю, она не будет против... Я продолжу, но немного с другой точки зрения., с исключительно женской.

Из всех известных кулинарных дур Я не известна, точно говорю…  «Бананово-лимонный Сингапур» На кухне в одиночестве творю. Мне скажут люди: «В кухне», «грамотей»! Согласна, но у нас так говорят!   Творю свои шедевры без затей,  Как многие и многие творят… Рецепт же посягательства пишу:  Четыре в миске взбила я яйца,  Пожмякала банан, лимон душу, Двумя руками жала подлеца!.. Потом туда же бросила изюм,  Химический, конечно, ванилин,  И масло и муку… Вдруг поразю Супруга кулинарным wdewdeli*…  Печется. Пахнет. Я стишок пишу.  Не…

Qu est ce que c est? Qu'est ce que c'est? Прочла газет, наверно,семь... А ты, покинув ванну, Спешишь скорей к дивану.   Qu est ce que c est? Qu'est ce que c'est? Я разлеглась во всей красе И вся горю желаньем Без твоего вниманья.   Qu est ce que c est? Qu'est ce que c'est? А по утрам трава в росе... Тебе уже не 20, И мог бы догадаться.   Qu est ce que c est? Qu'est ce que c'est?…

Гупають дверцятами в машині, Щось не спиться людям уночі. Хоч немає для віршів причини,  Але мучить слово, — хоч кричи! Де би взять такого, щоб — красиво, Або ж хоч приблизно, — як у всіх… Та шукать не хочу, бо лінива, Та й красиве викликає сміх… Бо ж так смішно, як якась бабуся Пише про якісь там почуття… Я над почуттями не сміюся,  Але ж, не наприкінці життя! Скільки ж є надуманих метафор, Вже від них тошнить до блювоти! ……

https://www.youtube.com/shorts/4HfnPTMTdUI Понравилось? Поделись! 45

Такое вот чудо на грядках живет; Невзрачны на вид, но и сладки, как мед! Конечно, то — дыни, баштанов царицы! И пусть кукуруза напрасно не злится. Ее называют «царицей полей», Но с дыней, конечно, всем жить веселей! … Жил как-то на свете один император, Любитель поесть, вовсе не узурпатор. Был, правда, чудак, но не вредный совсем… Вот как-то в горах в замке Вельс он осел. Была у него лишь одна в жизни страсть, — Он дыни покушать всегда хотел всласть!…

Кто юмора не понимааает — Тот очень бедный человек, Он очень многого не знает, Хоть и учился долгий век… С утра он слезки вытирает, И над обедом плачет он… Над ужином вообще — рыдает, По плачу — просто чемпион… Его, бедняжку, обижают, А он трет слезы кулаком, В ответ он злого не кусает, Но — называет дураком… Идти боится в детский садик, Там есть, конечно, хулиган, На нем он синяков и ссадин Наставит, вывернув карман… И заберет себе игрушку, Укусит,…

Скрипит стоячее болото, В нем не найти никак «кого-то», И не кого-то — не найти… Все растерялись по пути. Враги пародий, обижули… Растут на груше — груши «дули», Но так боятся груши кушать, Что прячут, будто в норки, души! Лишь иногда куснув оттуда, Но и тогда читать «не будут»))) ПрекрасноДУШНЫЕ поэты, За правду поругайте эту, Ту, что к вам в гости не заходит, Не льстит, не врет, и — НЕ УХОДИТ!))) Понравилось? Поделись! 21

… Творю-творю, пишу-пишу, На ПВА скорей спешу! Людей на сайте насмешу, Чуть-чуть, конечно, согрешу, Чуть гнездышко разворошу… … Ну что за дрянь такая это!.. … Ну, это — КАРМА для поэта, Поскольку сайтовский поэт — ПОЧТИ не пишет… Разве нет?.. А я — ПИШУ, ПИШУ, ПИШУ, — Хорошим следуя советам! Пишу про то, пишу про это… При том, — не будучи поэтом… При том, завидуют все мне! А я — талантлива вполне, Я вообще — в паэзи — бох! И…

Картопля смажена, з цибулею, з яйцем; Не то — обід, не то вже, мабуть що, — вечеря. Сиджу над іжею з розшареним лицем, Навколо мене — брила, цитадель, — печера! Допоки ім я, хай не лізуть вороги Бо я за сало з часником загублю душу! Та за картоплю із солоним огірком… … Та ні, за це Закон я, мабуть, не порушу… … Поки дойдуть, я все поім своє — сама! А там, хай спробують, та, може, пошукають… — А щоб…

Во мне сидит паразит, Он из меня — мне грозит. Ворчит: «Пиши и пиши! Души порыв не души»… Но, как в каком-то бреду Встаю, и в кухню иду, Хочу его накормить, Чтоб перестал уже ныть… Он жрет, но снова зудит: «Хоть ты и не эрудит,  Пиши о том и о сем, — Прославишься, как Басе»!.. Ох, как он мне надоел! За три дня — пенсию съел! Теперь, — ни дать и не взять — Придется МНЕ голодать!.. … На табуретке…

Спектакль Автор Светлана Петрова Не подходи ко мне, прошу. Оставь в покое недотрогу. А то случайно согрешу, Оставив след в душе ожогом. У каждого своя стезя. Вот пусть по ней он и шагает. Есть «хочется», а есть «нельзя»! Об этом и ребёнок знает. Не нужно место занимать, Когда билет в другое ложе! Театр надо уважать. Искусство жить — всего дороже! Кассир билеты продаёт. Где кто уселся, там и место. Сидений строгий здесь учёт. Вдвоём в одном сиденье тесно. Спектакль хочу…

Очень давно жил король, что говорил лишь стихами. Трудной была эта роль, но он иначе не мог. Так возлюбил он стихи, что всю назвал он грехами Прозу в излитии чувств!.. Но как-то раз занемог… Сотни к нему докторов долго ходили, в надежде, Что, если кто-то не смог, — вылечит лекарь прилежный, Что все науки прошел (от самого Авиценны), И самый верный нашел способ лечения ценный. Но все они, на беду, с рифмами так не дружили, Что у монарха в саду…

Шла как-то муза по дороге (ко мне, определенно, шла), Но поломались ее ноги (немолодой уже была). Еще очки забыла дома, И не увидела пенек… Теперь лежит в больнице в коме… Такой вот выдался денек… Когда поправится, — не знаю, А, может, вовсе, и — того?.. Вот, на надгробье сочиняю Стихи, И вроде — ничего… Есть рифма, смысыл, вдохновенье (русалок нет, но не беда)… — Эй, ты! Прекрасное мгновенье! Остановись-ка — навсегда! … Вот, вижу облако, похоже, Оно, как-будто, на… меня!…

В вечернем воздухе кружится мошкара, Как пузырьки в прозрачных водах минералки. Теплее стало, наконец-то, во дворах, И по утрам спешат шальные на рыбалку. И до обеда будут с удочкой сидеть, Глядеть с тоской на поплавок, что неподвижен… Потом за рюмочкой о жизненном радеть, Сбиваясь в кучу, к собеседнику поближе. … Ах, лето, лето… Как ты быстро пролетишь! А рыба ловится ( хорошая), — лишь в осень… Но, несомненно, этот сладостный фетиш В пору любую никогда рыбак не бросит… Он будет…