Жизнь — сборная солянка. Со временем, однако, намного меньше в ней погожих, светлых дней, не то что спозаранку. Как платье наизнанку иль задом наперёд надетое. То жмёт, то швы кругом мешают, то лишку там и здесь… И не переодеть, не заменить. В скрижалях расписан каждый год. А Хронос ещё тот безжалостный проглот, чьи челюсти за вечность не устали погосты люду близить да причалы. На мельницы судьбы он воду льёт, ведь перемолют жернова её любого. А закатная заря в угрюмой безнадёге…