Июнь в разгаре. Море света, поток и солнца, и тепла, листвы безбрежье, им согретой… Однако благодатность эту я наблюдаю из угла, где сыро, муторно, промозгло. Граница бездной пролегла меж миром, что природой создан (в нём царствует принцесса Грёза, недолги и случайны грозы, сбываются мечты и грёзы), и миром мрачного угла, где воздух на слезах настоян, ракеты да шахеды — роем, плащ дней колышется подбоем не только тяжких жертв войны, имён в жестоких битвах павших с коррупцией, мздоимством, фальшью все мартирологи…