Пузырь
А может, просто день был плох? Возможно ли то, что плоха — не я? Я выдыхаю, забываю сделать вдох. Утрачен навык легкого дыхания. Захлебываюсь немотой. Тону в тягучем, вязком времени. Душа летит. Но остается лимитой — парение гордынь над испареньями. Не кол я проглотила — звук. Так рвутся связи с настоящим. И мой строй глухих, уже на все согласных букв разбит твоими звонкими шипящими. Волной наломаны дрова. Глотаю судорожный смех. Прости, но, право, тот большой пузырь, что я права, меня…
После справедливости
Есть такое страшное бессилие — от справедливости происходящего. Когда все разложено по ящичкам и не выскочит — как ни просили бы. Есть такая тишина нарочная — не прорвет ее ни телефон, ни колокол, от нее ни присядом, ни волоком — только под тюфяк ее, горошину. Есть такое «стыдно», что не вынести — замки рушит в пыль, срывает башенки. Там уж хоть в палату, хоть в монашенки — лишь бы в мир за миг до справедливости. Июль 2020 Понравилось? Поделись! 140
