Был тот короткий получас – ни сна, ни яви, во власти навьей — уже не ночь, ещё не утро, свет, между шторами сочась, случайной выглядел приблудой, на грани сумерек зачах, скончавшись будто в мученьях родов многотрудных.   Застыло время. Сталагмит минут качался в неспешном трансе, а, может, вальсе; лик «завтра» — тёмен и размыт: имеет шансы он состояться средь окаянства войны пространства?   Звучат в ответ и «да» и «нет». У каждого из нас свой крест – неповторим, как оттиск…