В чувств избытке потеряюсь, Растекусь, прольюсь, растаю, Разольюсь, размажусь, стиснусь, Если надо, даже скисну, Если надо, пеплом стану, Из него потом восстану… Под влияньем всех Миневр Напишу скорей шедевр… … Раз никто не пишет, право… Ай да автор! Супер, браво! И сама за «(( !!! приОценку!!!))» — Выставлю себе ж Оценку! … Ах! Простите, господа, Снова автор «не туда»… А в окошечке звезда, А в стаканчике вода…  Все ПОЭТЫ — кто куда, И на сайте — ерунда… Что же делать,…

Двенадцатую ночь не сплю, как по Шекспиру, Но сплю, конечно, днем, а как же жить без сна… Беру опять свою бесценнейшую лиру, Не кошка я, но все ж, — на улице весна… Томление в груди, неясные желанья, Хочу — не то блинов, не то… еще блинов… Не поняты никем поэтовы страданья, А ведь нормальный сон — здоровья есть остов… Мне витамина D, должно быть, не хватает, Хоть я его жую, глотаю, пью и ем… И мой иммунитет, как снег на…

Только так, и не иначе.

Посадила я авокадо, Хоть оно совсем мне не надо. Выросло какое-то чудо, Поливать такое не буду… Где-то зацвели апельсины, У меня пустые корзины С луком, что купила на зиму… Хорошо, что есть в магазине… На стихи лимит переполнен, Долг поэта всеми исполнен. Нет рецензий, ну, не беда ли?.. Потому — примера не дали. … Для себя пишу, не для пипла, К сайту ПВА я прилипла. Кто читает, мне неизвестно, И поверьте, — не интересно. Понравилось? Поделись! 29

— Здравствуй, солнце! Я проснулся! (Так бы надобно начать)… Мир немного содрогнулся… Неужели же, опять?.. Неужели снова  — вирши, И поэмы, и эссе? Где берет он только темы, Что за гадость? Qu’est-ce que c’est?.. Ах, не трогайте поэта, Он и сам себе не рад… И про то он, и про это, Тем хватает, целый склад… … Мир велик, поэтов мало В нем. Не каждому дано… … Молоко опять сбежало…  Прямо с музою, в окно… Понравилось? Поделись! 8

Пейзажна лірика — невивчена система. Для одиниць, сказати можна, лише тема. Як описати те, що слову непідвладне? … Природа — геній, і поступлива, і — владна… Чому ж так хочеться природу описати? Іі чудові, та не зовсім (часом), шати? Чому пожухле листя с дерева, осіннє  Поета вабить «согрішать» від іскусіння?.. Поети пишуть про дощі, та снігопади, Про дні погожі, та про ті, що ім не раді. Поети пишуть про морози та відлиги…  Пейзажній ліриці присвячуються книги. «Мороз и солнце»* —…

С утра буквально, утром рано Спешу поздравить графомана — В своей особе, разумеется, Других в Просторах не имеется. С утра не «клеится» нетленка, На кофе не случилась пенка, Прорвало ржавую трубу… Пишу шедевр про судьбу. Как я, несчастная, страдаю, На гуще в блюдечке гадаю, — Шедевр случился, или нет?.. Конечно, да!.. Такой ответ. От графомана всем привет. … Но есть поэзия другая, И ей аналогов не знаю. Там страсти бурные кипят, Поэты там в ночи не спят, Там, на неведомых…

Тараща глаз осоловелый, На ложе с полночи сижу. И между прочим, между «делом», В окно не просто так гляжу. Вдруг озарит на написанье Поэмы, или хоть — стиха… Хоть невзначай, в одно касанье, Без творчества ведь жизнь плоха. Убога муза, но с апломбом, Пришла, и требует — пиши! Как будто вылетела пломба, И вытек гной… Пардон, — вирши. Понравилось? Поделись! 9

Пришел поэт, невольник чести, Нетленок много наклепал… Но преисполненный вдруг мести, —  Чуть ниже плинтуса упал.   Ах, автор Феня, что за с…ка! Как вдруг посмела возразить?.. Ах, боже мой, какая мука  С «душою русской» — русским быть?!.   Она ж невинно пострадала, Она ж такою не была… И мама русская рыдала,  За сына не дали бабла.   А папа русский убивает Детей чужих в чужой земле… «Хороших русских не бывает»?, Бывают. РУССКИЕ — в Кремле.   Оттуда с «русскою…

Кто-то лишь недавно утверждал, Что живем в раю мы, не иначе. Кто-то от войны и бед устав, Не обретши рая, горько плачет… Будет ли в сознании просвет, Или каждый сам себе — вершитель?* Кто уверен, что ответа нет, — То тому Лукавый — искуситель. Есть ответ, но в сердце нет добра, Потому что идол на помосте. Поменять мышление пора… Но гордыня грешного не бросит. *Судьбы, в данном примере. Понравилось? Поделись! 6

Ударим пошлостью и блудом по любви! Цветет на сайте «большевистская» любовь. Пылают страсти феминистские в крови, Как будто две змеи «СПЛЕЛИСЬ», мешая кровь… Поет «свободу» поэтесса без конца, Имеет право, ведь разврат не запрещен. Свободный выбор, маска падает с лица… Чего же ждать, коль автор крайне развращен?.. Понравилось? Поделись! 9

Хочется в дали лететь, аки вольная птица, Но не пускают в полет, очевидно, грехи… Жить хорошо, как известно, (не всем) за границей, Даже оттуда ведь пишут на сайты стихи… Русский язык, безусловно, везде популярен, Как без него, если думаешь только на нем?.. Мир однозначно, конечно, бесспорно, — полярен, Но и, конечно, весьма толерантен при том… Я не сужу, я ведь тоже на русском, «великом»… Так ведь сложилось, поскольку в совке родилась… И раздвоилась я в этом, увы, поелику,  Тоже стишки…

У кошки в душе эксклюзивное чувство свободы. Ее подчинить невозможно, но можно любить. Дитя прирученное дикой, но мудрой природы, — Ах, кошки… Зачем вам так нужно, скажите, Свободными быть?.. Свободная женщина… В этом ли женщины сила? Зачем нам свобода, когда мы ничто без мужчин… Так глупая Ева Адама, увы, не спросила, И сколько для бед получилось прибавить причин… Адам не один, кто послушался глупую Еву, Мужчина — не кот, а влюбленный и чувственный пес… … Мужчины разумные, мудрые, сильные, где…

В зубах застряло мясо из компота, Червивы были вишни прошлым летом… Из птиц, конечно, рад тому был кто-то, Скворец, скорей всего… Червяк — котлета?.. А может быть, конфета (что не странно), Возможно, сладкоежки — птичек дети?.. Какие предпочтенья у гурмана, Бывают ли вороны на диете?.. … Вопросов — куча, но ответов мало, Еще вопрос один неразрешимый… Откуда вдруг из дыма и тумана «Союз» образовался нерушимый?.. Душа нашла созвучную вдруг душу? Ну, или просто — ложь в приоритете?.. Червяк скворца задумал…

Объявления в инете, Телеграме, Инстаграме, нет важнее их на свете, интересно каждой даме:   «Техосмотры ступ и мётел завершаются 7-го. Забывайте о ломоте – вам летать придётся снова!»   Чтобы быть вооружённой, над владеньями летая, а иные чтобы жёны обзавидовались, тая,   урожай собрать подарков и цветов – тюльпаны, розы, комплименты аватаркам за наряд, улыбки, позы.   На подъём легки всегда вы, не завися от погоды, горделиво-величавы и плюёте на невзгоды.   Ведьмой могут звать порою и характеры не сладки,…

Как грустно, больно и обидно, Ответа на вопрос не видно, А так хотелось уличить, Нос утереть, разоблачить, На место глупую поставить, К суду высокому представить, И снисходительно сказать: «Что требовалось доказать»! И потирая дружно ручки (в компании могучей кучки), — Порыв сей удовлетворить — И дальше в мир — добро творить… … А напоследок каплей яда  Вдогонку капнуть… Так ведь надо. Понравилось? Поделись! 20

Утренний кофе, живая вода. Снова пишу, и опять — ерунда… Благо, писать разрешают, Те, кто за нас все решают.                    *** У нас потепленье в природе, Морозы уже отступили. И кажется, кажется, — вроде, Что зиму мы все ж пережили…                                         *** Конец февраля наступает, Все елки давно на помойках… И звон бубенцов…

И оттуда, и отсюда  Колебалась амплитуда… Колебалась, колебалась,  «При своих» как раз осталась. Хорошо то, или плохо? Жаль, не спросит папу кроха… Горе миру от соблазнов, И грехов разнообразных… … Мячик в речке не утонет, Даже если кто уронит, И уронит — не беда, Мячик легче, чем вода. У него в средине пусто, Содержимого — не густо, Только воздух… То бишь — пшик… Мячик попросту — безлик. Пусть поплавает немножко, В общем, — скатертью дорожка… … Мелко плаваю, беда… Но…

  День или ночь в окне,* — снова пишу, мама, снова… Как наказанье мне — есть недержанье слова. Пью этот дар до дна, мне же он и отрава… Видишь, я не одна, —  Кащенко пишет Слава… Учит меня, как жить, от слабоумья лечит… страшно мне обнажить душу свою овечью… Просто пишу стихи, не угождая нравам, и не сужу грехи, каждый себе же — правый… … Мама, хочу домой, в мир, что давно утрачен… Мир этот стал тюрьмой… Будет свобода, значит.…