Каждый день берётся с боем, став похожим на тюрьму, а когда её откроют, неизвестно никому. Мы для высших сил – изгои, а за что и почему? Безысходность, беспросветность и боязнь, боязнь конца; от предчувствий горьких тесно, их оковами бряцать – солнца брызги отрицать; продолжая стоном песню, пароксизмом боли местность заливать опять, опять… Будет ночь и будет утро, но скольких не будет в нём – не доживших – легион! Ночь – Уран безумный будто – люд сжирает поминутно, поливая кровью трон.…