Какие страсти, Боже мой… Бери шинель, иди домой…  Как хочется трагедий… Пойди, и отобедай! И все пройдет, как с «яблонь дым», Хоть и не станешь молодым, Но поспокойней станешь, И плакать перестанешь… А то исплачешься совсем… Оно кому-то надо?.. Попробуй шоколада! Кусочек, — тонус повышает… А «время-случай» порешают, И никуда не денешься, А «влюбишься и женишься», Состаришься-помрешь… «Судьба, она ж — злодейка»… А жизнь… Цена — копейка. Понравилось? Поделись! 28

Как-то с Матрицей случилось déjà-vu, Поняла она, — не люди в ней живут, А она давно в них, глупая, живет, Пучит Матрицей у каждого живот… Кошка чОрная который раз подряд Пробегает мимо строящихся в ряд МистерСмитов, что из плоти и кровИ… Но у них нет в сердце к ближнему любви. Стала Матрица тут думать и гадать, Что же дальше от злодеев ожидать?.. Робот Нео есть, но как ему судить?.. Вместо сердца у него насос в груди. С бедной Матрицей случился…

соловьи поют о счастье а поэты ни-ни-ни ждут когда придет ненастье лишь тогда поют они ждут когда любовь завянет помидоры отцветут и тогда кураж нагрянет и творенье тут как тут что за кайф в семейном быте где там может быть любовь если бабушка в корыте пальчики стирает в кровь мнится ей при том не латка на трусах у муженька — лес костер река палатка и четыре мужика там ведь страсти не на шутку все четыре без ума а понадобится утку…

Хлібчик, политий водою, посипаний цукром… Бідний смаколик з дитинства чомусь пригадався. Як босоногі, щасливі, влітали ми з грюком В хату, де бідного столу ніхто не встидався… Зараз дитинство інакше, бо світ вже інакший, Нашими дітьми він вповну, на жаль, володіє. Ми ж бо з дітьми зобов’язані буть якнайм’якше, Хтось, безумовно, такій настанові радіє… — Мамо, я хочу! — волає дитинка щосили, Мама ій зірку із неба готова дістати… — Зірка, принцеса, та сама на світі красива… … Бідна, нещасна на…

«Во всем мне хочется дойти До самой сути.» Борис Пастернак. Зачем нам хочется дойти До самой «сути»? Дойти в конце того пути — До самой мути? До тех извилистых глубин, Тех лабиринтов, Где только души и губить, — Не надо Флинта. Он клад когда-то закопал, Сундук со скарбом. А тот, кто клад его достал, — Тот сгинул даром… Но жадный ум желает знать, — «Дойти до сути»… … Дошел, — что нужно воевать… Достигнув мути. Живи, и радуйся тому, Что…

Старые песни о главном...

Недавня негода — лиш спогад про дощ у вікні. Сьогодня змінився у Сонця в сузір’і ВолОпаса колор… У дивних світах, у далекій, чужій далені, Ніхто і не взнає, що знову підніметься долар. Така от біда. Ще й хліб подорожчає знов… Ніяк ми до того, що робиться в світі, не звикнем. Когось не хвилює до ближнього навіть любов, До когось далекого, ще й не розквітнувши, — зникне. Понравилось? Поделись! 26

Мети, мети, метелочка, твори, творец, твори… «В лесу родилась елочка», в Париже — «Бовари»… А на просторах где-то там премудрый родился, И рассуждать о всем и вся премудро принялся… Грамматика, политика, история, прогресс, Сатира, аналитика, и к сексу интерес… Метет, метет метелочка, твори, творец, твори… … Но так воскликнуть хочется: «Горшочек, не вари!..* Сиди, сверчок, на палочке, пой песенку сверчка… … Не ведая усталости, строчит… строчит… строчит рука…… Понравилось? Поделись! 35

И не читается совсем, И вдохновенья нет. Живу спокойно, фрукты ем И мучаю сонет.   Но лишний раз рукой, ногой Я двигать не хочу И разговаривать с тобой- Уж лучше помолчу.   И кажется бесцельной жизнь, Хоть лета день один Прокормит долго в холод зим- Не хочется возни.   В ТВ мелькает мундиаль, Смотрю его без чувств. И проигравших мне не жаль, Не украинцы-пусть!   Разлягусь сыром на диван, Для грусти нет причин. Встречаю вечер я одна, Со мной лишь…

Люблю красивое в стихах, но не — красивости. Терплю страдальцев, но страданий не люблю. Тошнит от гениев бравады и спесивости, Попытки к небу вознестись — равны нулю. В оконной раме не поместится все небо, Но если даже, — виден малый лишь фрагмент, Ты понимаешь, что ты меньше, чем амеба, И жизнь твоя на фоне вечности — момент. Пиши, как исповедь, не претендуй на памятник, Забудь о критике, природу воспевай… О славе тех, кто заслужил покоя в мраморе, Поэт, с транзитом…

Я признаюсь при всем народе, Что не пишу давно пародий, Но я их даже не писала, — Таланта для такого мало. Писала пасквили без рифмы, В нетленках — впадины и рифы… Кусают пародисты-грифы… Повысили на ум тарифы. … А на столе букет «роз-пчел», Что пародист как раз учел… Ему грузинами грозила, Но, к сожаленью, жив подлец!.. А к леске надобно грузило, А кто не клюнул — молодец.   *„Умные люди, это те, с кем мы во всем согласны, а дураки…

Все, что прямое, может гнуться, Но аксиома такова, — Никак не может повернуться К исходной точке — голова… И как свою не гни ты шею, Ты не заметишь бугорок, Что где-то там, вдали за нею, Возник… Урок пошел, не так чтоб, — впрок… А, впрочем, Аристотель славный, Конечно, прав… И на прямой Тот бугорок совсем не главный, И не продлит нам путь домой… — Его мы обойдем. Понравилось? Поделись! 26

Позор тебе, пародий «гений», Коварный тип, жестокий, злой! Не хочешь избежать ты трений Между собой и, — добрым, мной… Я не пишу плохих пародий, (Хоть и хороших не пишу). Слыву я паинькой в народе, И критиканством НЕ грешу. Всего лишь постоянно ною, Как трудно мне поэтом быть. И надоели как, не скрою,  Кого хотелось бы любить… Кукушек, что кукуют сладко, Я карамелькой угощу, И запишу себе в тетрадку, Что ТЕХ, уродов! — не прощу! Путь головы творцам не чешут, А…

Так устала… Силы нет писать… Я была сегодня мясником… Был кабан, а стала — колбаса, Холодец, котлеты и бекон… У соседей резали свинью, Для продажи, а не для себя. Накормлю свиньей свою семью, Ту свинью нисколько не любя… Ах, какой же вкусный сальтисон! А еще вкуснее холодцы… … Ночью мне приснился страшный сон, Что свинья записана в СвятцЫ… Понравилось? Поделись! 28

мокрый лист на чистой опе так прилип не отодрать так хотелось жить в Европе там и геям благодать если б я родился геем я бы очень умным стал отобрал бы у евреев их законный пьедестал обижают бедных геев в голубой луне погром плачут бедные евреи ностальгический синдром намешаю мух в котлеты и нажарю карасей слышал звон какой-то где-то все бегут и я как все я в раю пожил недолго  и закончился вдруг рай а куда впадает… Амазонка — знает гей……

Холодный дождь умоет лица Прохожих, вышедших гулять. А в доме — чистая страница, На ней положено писать… Лавина пошлости и злости, И клевета, и просто — дурь,  И, ухмыляясь, моют кости Тебе там бес и самодур. Мне все равно, я не страдаю От клеветы, от зла и лжи. О жизни лучшей я мечтаю, А зло, — зло нужно пережить. Понравилось? Поделись! 37

  Я закрою балконные двери, И в квартире зашторю окно, Чтобы стали все радостно верить, Что меня нет на свете давно. И мечтой в небеса улетая, Погружусь снова в свой детектив, Пусть история в книжке простая, Был бы лишь приговор справедлив. Дождь по улицам снова гуляет, И в квартире висит полумгла, На страницах любовь умирает, Толку в том, что еще я жива. Понравилось? Поделись! 13

Мне намекнули тонко,  что я пишу «к потомкам», а я к ним не пишу, таким я не грешу. Сие мне не по нраву, я пользуюсь по праву «кормить» ЖИВУЩИХ РЯДОМ весьма полезным ядом из собственных стихов, не ведая грехов. Понравилось? Поделись! 23